Читать книгу Стихиатрия - Александра Сашнева - Страница 35

Собираю дни по бисеринке —

Та подошла, а эту я уронила…

Вот она покатилась, в траве пропала,

Сорока ее подхватила.

Летит сорока в небе —

Поет небо в ее крыльях,

Тепло сороке

Солнце золотой пылью

Осыпает ее голову,

Золотит ее стрекот —

А я опять ищу бисеринку.

Надену ее на свою веревку.