Читать книгу Наших дней дилижансы - Алексей Козлов - Страница 21

Память – не полки архива опрятные

В стойках годами под пыльными датами,

Под номерами, под грифом «Приятное»

Или «Навечно забыть».

Это, скорее, домашняя каплица,

Свечи оплывшие в восковых платьицах,

Где образа бесконечные копятся

Веры, надежды, любви.

Вечер рождается, время наследуя,

Лает, гуляя, собака соседа и

Метит беседку, где ветер беседует

С жёлтою плетью плюща.

Плющ, напрягаясь, теряя подробности,

Шепчет, хрустя, про года сумасбродные,

Где всё меню – это чай с бутербродами,

И всё не так, как сейчас.

Вещи рассыпались как доказательства,

Группа свидетелей тает предательски,

Бьёт молотком по столу председатель и

Хмурится – был или нет?

Есть только метрика, корочки, грамоты,

«Не состоял», «Не имел», «Лишь в соцстранах был».

И возникает сомнение странное

В зале суда и во мне.

Для подкрепления памяти в будущем

Всё запишу – о высоком и будничном.

Ветер расскажет плющу (а кому ещё?

Детям соседского пса?).

Все показания будут утеряны,

Будут эксперты ни в чём не уверены.

Суд не найдёт ничего в «бухгалтерии»,

Разве что «Жил и писал».