Читать книгу Изгибы - Алексей Крони Торопов - Страница 2

Я буду падать, падать, падать

На иглы высохшей травы

Холодным телом снегопада,

Пером подстреленной совы.

Безмолвие рождает звуки,

А в красках выцветших картин

Сокрыто всё. Подставлю руки —

Трава простит. И ты прости.

29. 10. 2009