Читать книгу Изгибы - Алексей Крони Торопов - Страница 6

Пойду куплю себе крота

И усажу за стол.

Налью себе, ему полста,

А маме – корвалол.

Придвину ближе колбасу —

Ты кушай, кротик мой,

Оголодал в своём лесу

И замерзал зимой.

Прочту ему свой новый стих,

Он скажет: «Ерунда!

Пусть в шубке я, но я не псих,

Твой стих – белиберда».

25. 04. 2010