Читать книгу Сериалы моей жизни - Алексей Лосихин - Страница 44

Двое суток агоний.

Последний рубеж.

Его разум был трезв до конца.

Не споткнулся поэт,

Хоть стреляй ты и режь,

И не сбросил он бремя венца.

Расплавлялись в улыбках

Довольные рты,

Вспоминая, как он умирал.

Но вы после получите

Пайку, скоты,

Ведь он силу с собой не забрал.

Книги, книги, страницы

Дошли до сердец

Его черных и лютых врагов.

Иноземец убрался,

А лишь на него

Пала ярость посмертных стихов.

Верно, это не правда —

Француза винить,

Ведь виновны в том русские лбы.

Мать-Россия, не жалко

Тебе хоронить,

Забивать жизнь поэтов в гробы?

«Эх!!! Не жалко, не жалко.

Еще народим.

Он герой, он найдет себе лаз.

А потом с ним поступим

Мы, как захотим».

А поэты живут один раз.

Ничего не усвоит.

Урок не пройдет.

Повторится история вновь.

Мать-Россия, опять

В тебе гений живет,

Ожидая к себе нелюбовь.