Читать книгу Сериалы моей жизни - Алексей Лосихин - Страница 47

Еще один, сорвавшийся с небес…

Изящный и искрящийся повеса.

Еще один окислившийся крест,

А может, был он лишь проделкой беса…

Он танцевал и пел, как черный Бог,

Потом задумал стать он Богом белым…

Он сцену скреб подошвой своих ног,

И гордым, и великим был, и смелым…

Талант свой оценить мог только сам,

А публику держал он лишь для свиты.

Ему же грустно, одиноко было там,

Где он летал в покоях Афродиты,

Вниз он спустился и нашел детей.

В них встретил истину и вдохновенье,

Но груз чернил бумаги и статей

Его расплющил. Стерлось озаренье.

А гадкие, шипящие сердца

Лишь ждали повода, чтоб рвать любимца,

Вместо оружия использовав юнца,

Не упустили своего, втоптали принца.

И гений пал под натиском невежд,

Он куклой стал вдруг и устал талантом.

Теперь он там, где воздух свеж,

Где говорит он с равным музыкантом.

Он встретит там великих, как он сам.

Им разговором упиваться вечность.

Так часто возносил он руки к небесам.

Ну а теперь они ему приносят бесконечность…