Читать книгу Вишневый сайт - Алексей Остудин - Страница 86

Песочница, а раньше был мой дом,

где я, в бреду черемуховых веток,

походкой молодого Бельмондо

соседских очаровывал нимфеток.

Был теремок не низок ни высок,

но – дыбом стол, и гости непрестанно.

Теперь повсюду сыплется песок,

и жизнь груба, как кожа чемодана.

Всему – труба походная, пока

ворочает не выспавшийся ветер

слежавшиеся в небе облака,

как мойву в замороженном брикете.

Цыганский откудахтал леденец,

двадцатый век, позволь, пока не поздно,

тебя вдохнуть, как жемчуга ловец

с запасом набирает свежий воздух.

Там память рефлексирует давно,

почти – собака Павлова с пробиркой.

Но, если жизнь рифмуется с кино,

то в каждом кадре праздничная стирка.