Читать книгу Вишневый сайт - Алексей Остудин - Страница 87

Я думал так: вот груша спелая,

счастливей нет меня ребёнка,

когда всё было черно-белое

на однобокой киноплёнке.

Меня тогда манила чем-то

поляна за соседской дачей —

а там, в спортлагере, студенты

под вечер шнуровали мячик.

Великовозрастные мальчики,

волейболисты, дули пиво

покамест бегал я за мячиком,

упавшим в заросли крапивы.

И, загорелые, как дервиши,

бутылки, с вывертом, бросали —

им аплодировали девушки

с распущенными волосами.

Меня почти не замечали,

но было, в общем, всё в порядке —

какую свежесть излучали

они, транзистор у палатки.

Но самая одна, красивая,

на той площадке волейбольной,

поймала за руку, спросила:

малыш, тебе не очень больно?

Приблизила глаза зелёные,

ладонь лизнула осторожненько,

и волдыри, слюной краплёные,

забинтовала подорожником.

…что, знают выросшие дети —

зашито в память поределую.

Она одна осталась в цвете,

всё остальное – черно-белое.