Читать книгу Четырнадцать и одна фронтовых. Документальная проза - Алексей Ярославский - Страница 2

Наверное, в жизни не бывает случайностей. Не напрасно люди встречаются с другими людьми, не зря что-то находят-теряют, не просто так переезжают из одних мест в другие. Любые обстоятельства и ситуации – это бесценные сокровища, которые мы привыкли называть опытом.

Об этой истории не было бы рассказано и написано, не окажись я – на первый взгляд совершенно случайно – в одной из старых квартир одного стареющего города.

Я люблю путешествовать. И вовсе не обязательно, чтобы увидеть что-то новое и удивительное, уезжать как можно дальше от места проживания. Не обязательно покупать билеты именно туда, где теплее и комфортнее, экстремальнее и дороже, откуда твоими родными, знакомыми и коллегами уже выложены сотни, даже тысячи красивых фотографий.

Ведь и в обычных провинциальных городках найдётся то, что впечатлит вас не меньше вида с вершины какой-нибудь знаменитой горы или архитектуры многих европейских стран.

В один из таких малых, со временем исчезающих населённых пунктов, я и отправился, а вместе со мной – мой лучший друг и по совместительству тот человек, которого смело могу назвать учителем в начале литературной деятельности. Вслепую ткнули пальцем в карту и поехали.

Обычный районный центр, находящийся на расстоянии шести часов на машине от Москвы, не разочаровал наших ожиданий: стремительно растущий по обочинам борщевик, почти полное отсутствие дорог, заброшенные здания… Есть, конечно, и достопримечательности – несколько памятников; ну и, как правило, в таких городах, где протекают крупные реки, обустроены набережные.

В эти дни ещё действовали ограничения по случаю пандемии, изрядно пошумевшей по всему миру. Гостиницы были закрыты, поэтому посуточная аренда квартиры оставалась единственным вариантом размещения. Девушка-риелтор пыталась предложить нам «комфортабельные люксы», но мы твёрдо остановились на самом дешёвом предложении – откуда, как говорится, деньги у писателей. И откуда «люксы» в скромном городе.

Осмотр трёхкомнатной, но наполовину запертой, квартиры сразу же перенёс нас в прошлое: старое кресло, вековая пыль на подоконниках, телевизор советских времён (да, тот самый). И советская стенка с огромным количеством книг – написанных преимущественно писателями, издававшимися в 1920-40-ые годы. Конечно же, как любители литературы мы увлеклись тем, что начали смотреть имена авторов.

Вдруг среди книг мой товарищ заметил несколько истрёпанных бумажек, достал их и обомлел. Я обратил внимание на верхнюю, слегка пожелтевшую часть одного листочка и тоже не поверил своим глазам: красивым аккуратным почерком написана дата – «14.08.1942 г.»…

Это были фронтовые письма – целых четырнадцать штук, и ещё почтовая карточка. С удивлением, нет, даже с волнением мы стали читать отрывки из истории одного солдата, защищавшего нашу Родину в годы Великой Отечественной войны…