Читать книгу Der geheimnisvolle Arzt - 2. Band - Alexandre Dumas, Alexandre Dumas, The griffin classics - Страница 4

Er ging ein paar Schritte in der Stille. Dann ging plötzlich ein großer Schauer durch die Menge und erreichte die Verurteilten selbst, denn als die Wagen in die Porte Saint-Honoré einbogen, ahnten sie, obwohl sie rückwärts saßen und das Instrument ihrer Folter nicht sehen konnten, dass sie davor angekommen waren.

Ich hingegen empfand ein Gefühl der Freude; ich stand auf Zehenspitzen und sah, wie die Guillotine ihre beiden großen roten Arme über alle Köpfe hinweg zum Himmel erhob, wohin alle Dinge tendieren. Ich war dazu gekommen, sogar das Nichts, das diese unglücklichen Menschen so erschreckte, dem Zweifel vorzuziehen, in dem ich mehr als zwei Jahre lang gelebt hatte.

"Wir sind da, nicht wahr?", fragte ein Sträfling mit dunkler Stimme.

"Wir werden in fünf Minuten da sein".

"Sie werden uns zuletzt guillotinieren, da wir im letzten Karren sitzen", sagte ein anderer dieser unglücklichen Männer, der zu sich selbst sprach. Es gibt dreißig von uns, einen pro Minute, und wir haben eine halbe Stunde zu leben".

Die Menge brüllte weiter und hatte Mitleid mit mir; sie war so dicht geworden, dass die Gendarmen vor den Wagen keinen Weg für sie frei machen konnten. Es war notwendig, dass sich General Henriot persönlich von der Place de la Révolution, wo er in der Nähe des Schafotts Wache hielt, mit dem Schwert in der Hand absetzte und, gefolgt von fünf oder sechs Gendarmen, den Weg mit schrecklichen Flüchen frei machte.

Sein Pferd wurde so brutal gestartet, dass er mit dem Schwung, den ihm sein Reiter gab, Frauen und Kinder umwarf und bis zum letzten Karren vordrang.

Er sah mich inmitten all dieser knienden Männer stehen.

"Warum bist du nicht auf den Knien wie die anderen?", fragte er mich.

Der Sträfling, der mir gesagt hatte, ich solle für sie beten, hörte die Frage und stand auf:

"Weil wir schuldig sind und sie unschuldig ist, weil wir schwach sind und sie stark ist, weil wir weinen und sie uns tröstet".

"Ich dachte, wir wären all diese Viragos losgeworden.

Und die Karren fahren wieder los.

Fünf Minuten später hielt der erste Wagen am Fuß des Gerüsts.

Die anderen blieben in einer aufeinanderfolgenden Bewegung stehen, die von der ersten bis zur fünften reichte.

Ein Mann in einer Karmagnole und einer roten Mütze befand sich am Fuße des Schafotts, zwischen der Treppe der Guillotine und den Karren, die einer nach dem anderen ihre Lasten brachten.

Er rief laut die Nummer und den Namen des Verurteilten.

Der Verurteilte kam allein oder unterstützt von seinen Helfern herunter, kletterte auf die Plattform, winkte kurz und verschwand dann. Ein lauter Knall war zu hören, und dann war alles vorbei.

Der Mann mit der Carmagnole wählte die nächste Nummer.

Der Sträfling, der sich ausgerechnet hatte, dass noch eine halbe Stunde Zeit war, zählte diese dumpfen Schläge, und bei jedem dieser Schläge schauderte er und stöhnte.

Am Ende von sechs Schlägen gab es eine Unterbrechung.

Er seufzte und schüttelte den Kopf, um den Schweiß, den er nicht abwischen konnte, loszuwerden.

"Mit dem ersten Wagen ist es vorbei, er ist leer", murmelte er.

Der zweite Wagen nahm den Platz des ersten ein, und der dritte den des zweiten, und so kam die Bewegung zu uns, und wir näherten uns dem Gerüst in voller Länge des ersten leeren Wagens.

Dann ertönten die Schläge weiter, und der unglückliche Mann zählte weiter, wurde blasser und zitterte immer mehr.

Beim sechsten Schlag die gleiche Unterbrechung, die gleiche Bewegung.

Die Schläge begannen erneut, nur deutlicher wahrnehmbar, je näher wir herankamen.

Der Sträfling zählte weiter, aber bei Nummer achtzehn erstarb das Wort auf seinen Lippen, und er sank in sich zusammen, und alles, was zu hören war, war eine Art Röcheln.

Die Schläge ertönten weiterhin mit erschreckender Regelmäßigkeit. Der Wagen, der gerade entleert wurde, trennte nur unsere vom Gerüst.

Der Sträfling, der mich zum Beten aufgefordert hatte, hob den Kopf.

"Jetzt sind wir dran", sagte er, "Heiliges Kind, segne mich!"

"Kann ich, mit gefesselten Händen, mich segnen?"

"Drehen Sie mir den Rücken zu", sagte er.

Ich machte die von ihm gewünschte Bewegung, und mit den Zähnen fühlte ich, wie er das Seil löste, das meine Hände fesselte.

Als sie losgebunden waren, hob ich sie über seinen Kopf.

"Gott sei Ihnen gnädig", sagte ich, "und so viel es erlaubt ist, ein armes Geschöpf zu segnen, das selbst eines Segens bedarf, segne ich Sie!"

"Und ich! Und ich!", sagten zwei oder drei Stimmen.

Und die anderen Sträflinge erhoben sich mühsam.

"Und ihr auch", sagte ich. Habt Mut, sterbt als Menschen und als Christen!

Die Männer richteten sich auf mein Wort hin auf, und als der letzte Waggon leer war, wendete unser Wagen und nahm seinen Platz ein.

Dann begann der klagende Ruf.

Meine Begleiter, die der Reihe nach genannt wurden, stiegen nacheinander ab. Derjenige, der die Schläge gezählt hatte, war der neunundzwanzigste: Er musste weggetragen werden, er war bewusstlos.

Der Dreißigste stand von selbst auf, bevor er aufgerufen wurde.

Er wurde angerufen.

"Bete für mich", sagte er; und er ging hinunter, ruhig und fest.

Auf mein Wort hin war er von der Verzweiflung zur Gelassenheit zurückgekehrt.

Bevor er sich auf die fatale Wippe legte, warf er einen letzten Blick auf mich.

Ich habe ihm den Himmel gezeigt.

Sein Kopf fiel, und ich stieg meinerseits hinab.

Der Mann in der Kutsche versperrte mir den Weg.

"Wohin gehst du?", fragte er mich überrascht".

"Ich werde sterben", antwortete ich.

"Wie ist Dein Name?"

"Eva de Chazelay".

"Sie stehen nicht auf meiner Liste", sagte er.

Ich habe darauf bestanden, zu bestehen.

"Bürger Scharfrichter", rief der Mann in der Carmagnole, "hier ist ein junges Mädchen, das nicht auf meiner Liste steht und keine Nummer hat; was sollen wir tun?"

Der Scharfrichter trat näher an das Geländer heran und sagte, indem er mich ansah:

Er sagte: "Bringt sie zurück ins Gefängnis, das ist für einen anderen Tag".

"Warum es auf einen anderen Tag verschieben, wo sie doch hier ist? Bringen wir es gleich hinter uns; ich werde zum Abendessen erwartet".

"Neulich, für die arme kleine Nicole, wurde ich beschimpft und bedroht, und doch hatte sie ihre Nummer und stand auf der Liste; vorgestern, für Osselin, der halb tot war und den man ruhig ganz hätte sterben lassen können, wurden Steine nach mir geworfen, und doch hatte er seine Nummer und stand auf der Liste. Heute, für diese junge Frau, die keine Nummer hat, die nicht auf der Liste steht, würden sie mich in Stücke reißen! Danke! Am Anfang war es gut, aber inzwischen wird man müde. Hören Sie, wie die Menge zu grummeln beginnt?"

Und in der Tat, es gab jenen Schwall im Volk, der zur Zeit eines Sturms auf den Wellen auftritt.

"Aber da ich bereit bin zu sterben", rief ich dem Henker zu, "was macht es schon, ob ich auf der Liste stehe oder nicht?"

"Es kommt mir auf die Vorschriften an, schönes Kind!" sagte der Scharfrichter; "ich tue meine Arbeit nicht aus Begeisterung".

Der Mann in der Carmagnole sagte: "Und ich auch! Ich schulde meine Rechnungen dem Revolutionsgericht; meine Forderung lautet auf dreißig Köpfe, nicht auf einunddreißig. Gute Konten machen gute Freunde".

"Ich werde Ihnen keine Chance geben, es zu tun", sagte der Mann, "Und wenn Sie mir nicht gehorchen, werden Sie es mit mir zu tun bekommen".

"Bürger", rief der Henker, an das Volk gewandt, "ich appelliere an euch! Ich habe den Auftrag, ein Kind hinzurichten, das nicht auf meiner Liste steht. Soll ich es machen?"

"Nein! Nein! Nein!", riefen Tausende von Stimmen.

"Nieder mit Henriot! Nieder mit den Guillotineers!"

Henriot, halb betrunken wie immer, trieb sein Pferd in die Menge, auf die Seite, von der die Drohungen kamen.

Dann begannen die Steine zu regnen und die Stöcke zu schwingen.

Der Mann in der Carmagnole sagte: "Nimm meinen Arm, Bürger".

Der Tumult nahm zu. Das Volk warf sich auf das Schafott, um es abzureißen; die Gendarmen eilten ihrem Chef zu Hilfe. Ich war bereit zu sterben, aber ich wollte nicht in Stücke gerissen oder unter den Füßen der Pferde zerquetscht werden.

Ich habe mich mitreißen lassen.

Die Menschen, die mich erkannten und glaubten, mich retten zu wollen, machten sich vor mir auf und schrien:

"Pass auf!"

An der Ecke des Quai des Tuileries fanden wir eine Kutsche.

Der Mann in der Kutsche öffnete die Tür, schob mich hinein und stieg nach mir ein.

"Zu den Karmeliten!", rief er dem Kutscher zu.

Die Kutsche setzte sich in hohem Trab in Bewegung, fuhr am Quai des Tuileries vorbei, überquerte die Brücke, so schnell sie konnte, und fuhr in die Rue du Bac. Am Ende einer viertelstündigen Fahrt hielt er vor dem Karmeliterkloster, das seit zwei Jahren zum Gefängnis umfunktioniert worden war.

Mein Begleiter stieg aus der Kutsche und klopfte an eine kleine Tür, vor der ein Wachposten lief.

Der Wächter blieb stehen, schaute neugierig in den Wagen, sah eine Frau allein, dachte, es gäbe nichts zu befürchten, und setzte seinen Weg fort.

Die Tür öffnete sich, und der Concierge erschien, begleitet von zwei Hunden.

Diese Hunde erinnerten mich an die der Truppe, die mir der tapfere Ferney am Tag meiner Ankunft im Gefängnis zu erkennen gegeben hatte.

"Ah, Sie sind es, Bürger Kommissar!" sagte der Concierge; "was gibt es Neues?"

"Ich habe Ihnen einen Untermieter mitgebracht", sagte der Mann in der Carmagnole.

"Sie wissen, dass wir überfüllt sind, Herr Bürgerkommissar", antwortete der Hausmeister.

"Nun, sie ist eine ehemalige Dienerin, Sie können sie in die gleiche Zelle stecken wie die beiden Aristokraten, die ich Ihnen heute geschickt habe".

"Lass sie kommen", sagte der Hausmeister und zuckte mit den Schultern; "einer mehr, einer weniger".

"Komm!", rief der Mann in der Carmagnole.

Ich stieg aus der Kutsche und trat ein. Die Tür schloss sich hinter mir.

"Geh ins Gefängnis", sagte der Hausmeister.

Der Mann mit der Carmagnole sagte es mit leiser Stimme zu mir.

Ich war wie betäubt von all dem, was gerade um mich herum passiert war. Ich gehorchte, ohne zu wissen, was ich tat ... Es war dein Name, mein Geliebter, der mir über die Lippen kam.

"Wie ist Ihr Name?", fragte der Concierge.

"Hélène Mérey", antwortete ich.

"Mit welcher Begründung werden Sie hierher gebracht?"

"Sie weiß es selbst nicht", sagte der Superintendent hastig, "aber in zwei oder drei Tagen wird alles klar werden. Ich werde mich um sie kümmern und zurückkommen".

Dann, leise:

"Sie", sagte er, "können nur an eine Sache denken, und das ist, sich selbst vergessen zu machen".

Und er ging hinaus und winkte mir ein Zeichen der Hoffnung zu. Er dachte wahrscheinlich, dass ich leben wollte.

Ich wurde mit dem Concierge allein gelassen.

"Haben Sie etwas Geld, Bürgerin?"

"Nein", antwortete ich.

"Dann müssen Sie sich von der Gefängnisdiät ernähren".

"Welches auch immer Sie mögen".

"Kommen Sie mit".

"Ich werde Ihnen folgen".

Wir überquerten den Hof, und durch einen feuchten Korridor führte er mich in ein enges, dunkles Verlies, zwei Stufen hinunter, mit einem vergitterten Fenster, das sich zum Garten des alten Klosters hin öffnete. Eine der beiden Frauen war jene schöne Person, die ich im Gefangenenwagen an der Ecke der Rue Saint-Martin getroffen hatte; sie hielt noch immer die Rosenknospe im Mund, die ich ihr geschickt hatte.

Sie erkannte mich, stieß einen Freudenschrei aus und kam mit offenen Armen zu mir.

Ich antwortete mit einem ähnlichen Schrei, und drückte sie an mein Herz.

"Verstehst du, liebe Josephine, sie ist es! Welch ein Glück, sie wiederzusehen, als ich dachte, sie sei guillotiniert".

Das schöne Geschöpf, dem ich meine Rosenknospe zugeworfen hatte, war Terezia Cabarrus.

Die andere war Joséphine Tascher de La Pagerie, Witwe von General Beauharnais.