Читать книгу Наследие литературы XXI века - Альманах - Страница 59

Облака грозовой стеной.

Анфилады промокших крыш.

Это снова ты предо мной,

Не умеющий лгать, Париж.

Не Париж, а аэростат,

Отражённый луной театр.

Я не знаю, как в смысле дат,

Может, стрелку забьём, Монмартр?

Пусть теченье ночной реки

Всё уносит, что было днём…

Середина моей строки —

Неотступная мысль о нём…

Что ж, сойдёмся на цифре «шесть»,

Проходя как тоннель зарю.

Я не знаю, что в мире есть

Ярче солнца.

Я посмотрю.

Всё, что было лет сто назад,

Память, точно кержачий сруб,

Сохраняет.

Декабрьский ад:

Сон, экзамен, и снегопад,

            И касанье впервые губ.