Читать книгу Рухнувший мост - Алёна Малиновских - Страница 22

Зеркальный холст изодран паутиной.

Моё лицо на нём на миллиард частей

истерзано. Испорчена картина,

и отражение становится мрачней.

Я – «сам себе художник». Помутнела,

звенит под тяжестью удара звонко гладь.

С ладони капля крови неумело

стекает вязко на измятую кровать.

И красное пятно подобно небу…

Закатному, мной позабытому почти.

Блокадному куску сухого хлеба,

что зажимают тихо при смерти в горсти.