Читать книгу Рухнувший мост - Алёна Малиновских - Страница 25

Ко мне приходит гость по воскресеньям,

молчит устало в сумрачном углу,

и даже если в городе веселье,

он неизменно мрачен и угрюм.

Мой гость, не разуваясь, просит чаю

и глаз косит на полосы газет.

Я не скажу, что я о нём скучаю,

но как-то пусто, если долго нет.

Когда куда-то в самый дальний угол

меня попутным ветром занесёт,

он облетает шар земной по кругу,

находит адрес и опять идёт.