Читать книгу Под уездной звездой - Анатолий Богатых - Страница 17

Сон мне: тракт малоезжий, протяжен и дик.

Песню вою на долгий – на Русский – салтык.

На распутьях кричу, сам себе печенег:

– Есть ли во поле жив хоть один человек?!

Как живёшь без креста да без веры отцов?

– Лишь глазницы пустые, провал их свинцов.

– Лишь пустые глаза у живых мертвецов.

– Лишь молчанье в ответ. Этот мир – не жилец.

Вот и сказочке нашей приходит конец.

Ах, во снах зелена, изумрудна трава!

Как шелка мурава! А проснёшься – мертва.

А очнёшься – похмельно болит голова,

опоённая ложью…