Читать книгу Под уездной звездой - Анатолий Богатых - Страница 20

Всё о печали, друг мой, о печали…

Поговорим с тобою до утра.

(Ты не заметила, как нынче странно стали

темнее дни, яснее вечера? —

Об эту пору вечной Дикой Степью

к орде поганых шла святая рать…)

Вино откроем и свечу затеплим.

Не засыпай, ещё не время спать.

Будь милосердна. Мне в такие ночи,

когда лежишь измученный, без сна,

приходят мысли тёмные – и точат.

И страшен крест молчащего окна.

И страшен мрак, таящийся повсюду.

Как вспомнишь – многая текла вода,

а мертвецы не встали никогда,

и не дождаться Воскресенья чуда.

Как вспомнишь, сколько их ушло тогда,

где так и жили, – с верой, но без Бога,

где жизни запрессованы в года,

а кости запрессованы в дорогах,

в дорогах, уходящих на восток

такой огромной выстраданной ложью,

что в поезде «Москва – Владивосток»

зайдётся сердце непонятной дрожью.

Умытый кровью, в чарованье навьем,

лежит простор – века веков! – страны.

Безумьем дедов и отцов бесславьем

мы от зачатья нашего больны.

И кровь отмщенья ждёт…