Читать книгу Синкопа - Анатолий Головков - Страница 12

Плачут ветры или дети. То ли скрип небесных сосен,

то ли ржавые качели их тревожат, бой часов.

Лифта сетчатые клети застревают, ночь и осень

понемногу отдаляют перекличку голосов.

Нас ведет полифония по спирали и по кругу,

за границу мутных стекол, на чужие этажи,

здесь когда-то пели птицы в приоткрытую фрамугу

и шептались аониды, а сегодня ни души.

Значит это не напрасно, для сомнений есть причины,

репетицией пожара здесь не ведает никто.

Я скажу тебе точнее, плачут взрослые мужчины,

если женщины уходят, позабыв надеть пальто.

Переждем, пока аккорды разрушают эти своды,

а в долинах грез и пауз равнодушна ртуть озер.

Время есть, покуда длится наша частная свобода,

отражаясь в зазеркалье, где стоят оркестр и хор.

Мы пойдем, а нам вдогонку «Lacrimosa dies illa»,

как единственная правда, как случайное кино.

Я любил тебя так больно, что завидуют могилы,

lacrimosa, lacrimosa, lacrimosa, lacrimo…