Читать книгу Синкопа - Анатолий Головков - Страница 2

Прошлое не награда,

темная сторона,

колкая как опилки,

сон,

         западня,

                         засада,

капля из винной бутылки,

выцеженной со дна.

В полуреальном мире,

стёртом в медь пятака,

помнит сама рука:

Зориным —

                    три звонка,

а Рубинштейнам, —

                                четыре.

Мне ничего не надо,

кроме камней и солнца,

гарусных вымпелов града,

звонницы под оконцем.

Можно щенячьим взглядом

их провожать, пока

тех, которые рядом,

не унесет река.

Пойма вечного лета,

скомканные берега.

Полдень,

             пастель,

                         «Риголетто»