Читать книгу Стремнина (сборник) - Анатолий Объедков - Страница 52

Сегодня я пронзён стрелой тоски,

Под ветра вой во мне ль родился скиф?

Бумага, шелестя, летит во мрак,

Где снегом занесён глухой овраг.

И ручка ускользает от меня

Под ржанье одичалого коня.

Взлетает штора птицею ночной,

И я не понимаю, что со мной.