Читать книгу Стремнина (сборник) - Анатолий Объедков - Страница 53

Всё меньше песен фронтовых,

Их вспоминают нынче редко,

Как будто нету мест святых

И тех горячих, молодых,

С которыми ходил в разведку

Отец мой на Великой той,

Что уносила миллионы.

Возможно, коготь свой стальной

Под вопль истерики больной

Война острит и рвёт препоны…

Что ныне сдерживает взмах

Её кровавых чёрных крыльев?

Неужто память – тлен и прах,

Неужто на своих костях

Распишемся в своём бессилье?