Читать книгу Моя Атлантида. Избранное - Анатолий Объедков - Страница 27

Каким иконам мы молились,

Что в сердце свято берегли,

Какие сны нам ночью снились —

Всё, всё растоптано в пыли.

Страшнее Русь времён не знала.

Что Чингисханы, что орда?

Как пронести хоть в капле малой

Ту веру, что была всегда?