Читать книгу Мир Умбра - Андрей Алексеевич Аликсеев - Страница 5

Очень хочется пить. В горле песчаная буря и верблюжьи колючки. А ещё так давит в паху, что в туалет лучше не идти, а бежать. Я подскочил было на ноги, но голова пошла кругом и навалилась жуткая слабость. Привалился к спинке неразобранного дивана, на котором спал прямо в одежде, немного отдышался и попробовал (только теперь уже медленно, не форсируя события) подняться на ноги. Стоять можно. Держась руками за стены, потихонечку, полегонечку, я прокрался в ванную комнату. Она у меня крохотная, совмещенная с туалетом. Зато очень удобная. Папа делал ремонт и подошёл к этому делу по своему обычаю скрупулёзно, до мелочей выверяя каждый миллиметр. Он всегда работает на совесть. Так что теперь здесь царит полный порядок, есть всё что нужно, причём буквально под рукой. А уют наводила мама. Поэтому, несмотря на скромные размеры, здесь поместились: душевая кабинка, унитаз, раковина, стиральная машинка, огромное зеркало прямо в двери и куча полочек.

Я залез под душ и стал отмокать. Утром я почти всегда очень долго оживаю – проснувшись, не чувствую ничего. Вползаю под жёсткие струи горячей воды и жду, когда ко мне вернутся ощущения. Поворачиваю кран в сторону холодной, с трудом вы-держиваю минуту и уже бодро выскакиваю, готовым к новым свершениям и подвигам.

Сегодня было почти также. Только ощущения пробудились не из приятных. Заныл висок, а в животе проснулось и забурлило жерло какого-то вулкана. Выбравшись из душа, почистил зубы, посмотрел на себя в зеркало и оторопел: под глазом гематома по-чти рассосалась и вместо лилового стала бледно-желтой. Только под другим глазом. Зато под тем, которым я давеча приложился к лестнице, нет даже имевшегося только вчера намека на синяк. А ещё щёки покрыты примерно трехдневной щетиной. Ёшкин кот! Что же это происходит?

Я внимательно осмотрел себя снизу доверху, пытаясь заметить ещё какие-либо странности. В остальном всё на месте. Как всегда. Даже выдохнул с облегчением и постарался целиком охватить себя взглядом: молодой человек, двадцати пяти лет, чуть выше среднего, худощавый, подтянутый, можно даже сказать спортивный. Руки-ноги – на месте. Копна вьющихся нечёсаных волос, крупные губы, чёрные глаза – тоже на месте. Кроме щетины и почти растворившегося синяка, который невесть откуда взялся, ничего диковинного. Если не считать того, что у меня лицо и так не совсем обычно – левая половина почти неподвижна. В детстве из-за этого сильно переживал, потом привык. Особенно после того, как меня перестали дразнить, а стали принимать этот лицевой паралич за свойство характера, выдержку и невозмутимость.

Бриться люблю, только не знаю, куда подевалась машинка. Мама мне в подарок прислала. Хорошая, немецкая, зверь-машина. Деваться некуда, придется одноразовым станком скрестись – щетина уже такая, что неприлично будет из дома выйти. Прежде всего, надо посмотреть, что у меня есть в холодильнике, определиться с покупками и сбегать в магазин. Распахнув дверцу, я понял, что вместо холодильника у меня – Пик Коммунизма. Чисто, холодно и абсолютно пусто. Нет ничего, кроме льда в формочке. Да что же тут творилось?

Можно подумать, что пока я спал, кто-то обчистил квартиру. Я стал поочередно распахивать дверцы шкафов кухни. Слава богу, вся техника и посуда вроде на месте. Немного понятнее стало, когда я дошёл до мусорного ведра. Упаковка от всех запасов еды была смята и плотно, с горкой, забита в ведро. Всё остальное пространство шкафчика занимали пустые бутылки водки, пива, коньяка, вина… Это я серьёзно посидел. Только ведь не может один человек столько выпить. Каким бы могучим по части алкоголя ни был организм, это просто невероятно. Но ведь очевидно. Вот бутылки, вот вполне себе здоровый организм. Слегка с похмелья правда, но не мертвецки пьяный. Так, хорошо, давай проверим чайный шкафчик. Ну вот! Кофе, сахар, и лимон в наличии. Заварю кофейку покрепче и приведу все мысли в порядок.

Вскрывая пачку, я вспоминал детство и редкие завтраки вместе с папой. Аромат свежемолотого кофе с самого детства был для меня связан с теми счастливыми минутами, когда отец приезжал домой из командировок. Вся семья собиралась утром за одним столом. Папа заваривал кофе только сам, маме не доверял. У него был свой рецепт, можно сказать целый ритуал, кофейная церемония. Из-за границы он привозил сырые кофейные зерна, которые обжаривал на специальной сковороде, постоянно помешивая деревянной лопаткой. Затем молол на старинной ручной мельничке, доставшейся в наследство от дедушки и варил кофе в дедушкиной же медной турке, давно утратившей свой блеск. Когда по квартире растекался дивный аромат, я со всех ног бежал на кухню.

С тех самых пор я не пью растворимый кофе. Честно говоря, я вообще пью кофе очень редко, для меня он так остался праздничным напитком, а не будничным. Портить свои детские воспоминания отвратительной растворимой бодягой – нет уж, увольте.

К большому сожалению, терпения на поддержание папиных традиций у меня нет. Зато есть отличная, очень дорогая кофеварка и несколько коробок с первосортным кофе. Правду сказать, мельничку с туркой папа с собой забрал, так что всё равно варить по его рецептам не выйдет. Поэтому я быстро набил кофе в рожок, заварил себе по-настоящему крепкий эспрессо и потер в него корку лимона. Может кому-нибудь покажется странным такое сочетание, а по-моему просто великолепный букет. Густой аромат прочистил голову куда лучше аптечной химии, а первый глоток обжег язык и нёбо. Вот не надо, не надо так торопиться, когда можно спокойно, с чувством, с толком…

Планшет!!! Я подскочил, как ужаленный и рванул к двери прямо как был – в трениках и с босыми ногами. За спиной грохнул об пол табурет, но я не обратил на это внимания. Распахнул дверь, огляделся по сторонам, прислушался – на лестнице тихо, никого нет. Быстрее, быстрее к окну. Запустил руку в щель… Сердце ухнуло в пропасть. По спине прокатился холодный пот. Спрятанного давеча девайса нет! Единственную просьбу друга не выполнил. И неведомому Яну теперь никто не поможет.

Блин, блин, блин – сколько же я пробухал? За это время, как пить дать, приделали планшету ноги. Народу в подъезде за последнее время перебывало видимо-невидимо. Кто-нибудь заметил торчащий из-под подоконника чехол, да и свистнул, ищи теперь, свищи.

Едва волоча мёрзнущие ноги, я поднялся обратно к своей площадке и плюхнулся на выщербленную от старости ступень. Сидел и тупо смотрел на свежее пятно краски, неряшливо размазанное по стене. И что теперь делать? Опросить всех соседей? Может ещё раз пошарить, вдруг планшет глубже запрятан? Спустился снова, тщательно осмотрел окно, подоконник, батарею… Однако ни глубже, ни ближе ничего не нащупал.

Понурив голову, я задумчиво стоял у окна. Звякнул замок на верхнем этаже, до мурашек по коже тоскливо заскрипели петли. Пожалуй, лучше спрятаться от соседского внимания. Не хочу никого видеть, ни с кем разговаривать. Быстро нырнул к себе и тихо прикрыл дверь.

В глазок было видно, как Вера Петровна спускает по лестнице на поводках трёх кошек. Кошки – замечательные, ласковые, удивительные создания. Но когда соседка держит у себя в квартире что-то около десятка котоняшек – это становится невыносимой пыткой для всего дома.

Стоп! Я вновь дернул дверь и как угорелый бросился наверх. Ну конечно!!! Я же прятал планшет выше этажом – снизу уже входили полицейские, и мне не оставалось выбора – только верхняя площадка. Потеряшка спокойно дожидался меня, не подозревая, какую бурю эмоций вызвала сначала его пропажа, а теперь находка. Чуть не приплясывая и прижимая обретённый девайс к сердцу, как самый дорогой подарок, я вернулся на кухню и попытался его запустить. Увы. Ноль реакции. Без сомнения разряжен. Хорошо, что мы с Тарасом вместе покупали, у меня точно такой же. Поставил на зарядку, подождал пару минут, заваривая себе новую порцию бодрости.

Так, пользователь Taras, это я знаю. А вот какой пароль? Тарас ведь точно успел мне тогда сказать пароль. Это я помню. Но вот начисто вышибло из памяти какой, хоть плачь. Что впрочем, вовсе не удивительно. Удивительно было бы что-то запомнить в этой чехарде событий. Тарас, убийцы, стрельба, полиция, камера, допросы, освобождение, увольнение, поминки, запой…

Я с силой зажмурил глаза, несколько раз глубоко вдохнул-выдохнул, сосредоточился и стал вспоминать, пытаясь ничего не упустить. Вот Тарас смотрит на меня и говорит, что в его рюкзаке планшет и нужно предупредить Яна. Блин, а пароль-то какой? Что-то совсем дикое, никак не вяжущееся с ним. Дикое. Дикое? Дикое! ААА! Белка! Он что-то говорил про белку. И что-то ещё было. Что? Я ударил себя несколько раз по лбу. Белка – раз, что-то ещё два. Как же это связано? Раз, два. Раз-два. Зациклился я на цифрах. Блин! Он же ещё цифры называл!

Ура, я всё вспомнил, наливай! Хотя нет, чего вспомнил-то? Ну белка. А может squirrel? Или бялку? И какие цифры? С наскока решить проблему пароля не удается, надо включать логику.

Так. Когда я услышал пароль, я нисколько не удивился, он что-то мне напомнил. Мне и сейчас кажется – есть какая-то объединяющая нас с Тарасом деталь, которую я сейчас упускаю. Если есть что-то общее, можно попробовать найти простым перебором. Например, знакомые. Может у кого-нибудь фамилия или прозвище Белка? Или белая горячка у кого-то была?

Нет. Пока никакого прогресса. А если я ошибся? Расслышал неправильно? Надо к примеру не Белка, а Велкам? Блин. Вспомнить бы цифры, а там попробовать «БелкаХХХ» и «ВелкамХХХ», а может даже «WelcomeXXX». Так ничего не выйдет, надо отвлечься на что-нибудь другое, а голова сама найдет ответ. Займусь-ка уборкой – грязищу развёл за последнее время в квартире, смотреть противно. Заодно мусор вынесу. И за продуктами нужно прогуляться, пока еще есть не хочется, но через пару часов одним кофе не отделаешься.

Когда часа через три я вновь стоял под душем, смывая с себя пыль, пот и остатки хмеля, меня окатило холоднющей водой. Видимо, где-то авария и отключили горячую воду. Так иногда бывает в старых домах в центре города, я уже давно к этому привык. У многих стоят газовые колонки, а я счастливый обладатель тридцатилитрового водонагревателя. Только сейчас он отключен и не поможет мне ничем. Я стоял под потоком ледяной воды и орал, как в детстве, когда в оздоровительном летнем лагере нам проводили «закаливающие процедуры».

Тут-то меня и ожгло воспоминанием, как мы вместе с Тарасом были в одном детском лагере отдыха, на севере Ленинградской области. Где-то у меня валялись фотки из тех поездок, недавно их видел… Клацая зубами, я выскользнул из-под душа и босиком поскакал к своему письменному столу, поскальзываясь на плитке и чуть не падая. Даже полотенцем забыл обмотаться.

На нижней полке тумбочки у меня пряталась всяческая ненужная фигня, которую почему-то жалко выбросить. Вроде растрёпанных записных книжек, тетрадок со стихами, альбомов по рисованию, рогатки, старых перчаток… Ну и где-то в этом хламе точно были детские фотоальбомы. Вот они! И где же этот дурацкий лагерь? Я перелистал один альбом. Да что за нелепица? Ничего похожего на нужное фото. Второй том. Третий.

Меня пробирала дрожь от нетерпения, и мелко тряслись руки. Хотя может я просто промерз в душе, забыл вытереться и сидел голым задом на холодном полу… Не то, не то, не то. А… вот! Я стою с долговязым огненно-рыжим пацаном в конопушках. Он в тот год рос, как на дрожжах, за лето обогнав меня сантиметров на десять, чем вызвал мою жгучую зависть. На заднем фоне домик, в котором мы тогда жили, но самое главное – у него на плече сидит белка! Точно, как я мог забыть? Была там ручная белка в живом уголке. В отличие от других обитателей уголка, она пользовалась абсолютной свободой: бегала по всем отрядам, где её подкармливали печеньем и орехами, могла ускакать в лес, но непременно возвращалась к ужину. К Тарасу же она питала нежные чувства; преследовала его по пятам, куда бы тот ни шёл; ночью приходила и устраивалась спать в ногах, как самая обыкновенная кошка; днём каталась на плече. Его даже прозвали Тарас Белкин.

В задумчивости я развернул фото и обнаружил на обороте поясняющую надпись: «Я и Тарас, 3-й отряд, 8-й домик, комната 4». Вот он – пароль: белка 384!

Несколько минут я помучился, подбирая заглавные, прописные, вбивая по-русски, по-английски, с пробелами и без них, используя тире и нижнее подчеркивание. А подошел, в конце концов, самый простой вариант. Да уж, в смысле придумывания пароля Тарас не слишком заморачивался… Хотя нет. Стоит признать, вряд ли кто-нибудь, кроме меня, мог разгадать эту головоломку. Да и мне это не удалось бы, если б он сам не подсказал.

Что же там за «Дневник»? Я быстро просмотрел список программ. Никакого дневника. Сплошные тайны и загадки начинают надоедать. Чувствую себя внутри квеста.

Пришло время вновь обратится к логике: если мне понадобится спрятать информацию, как я поступлю? Скорее всего, зафигачу файл в запароленную папку в облачный сервис. И достать его отовсюду могу, и прочесть никому кроме меня не удастся. Так, посмотрим, есть ли у него тут облако? Ага, есть! А в нём и папочка «Диарея» под паролем имеется. Вот же Тарас шутник! Я уверенно набрал «Белка384».

А вот и ни фига. Тут стало не до шуток. В следующие полчаса я перебрал вариантов сто с этой чёртовой белкой. Ничего. Может опять в душ сходить, под холодной водой постоять? Тут я хлопнул себя по затылку – всё до безумия просто! Планшет тренькнул, радостно встречая пароль «Дневник», и раскрыл папочку. А в папочке вордовский файл. Вас то мне и надо. Открываем, читаем…

Поначалу шёл рассказ о жизни, о службе в армии, возвращении домой. Всё до боли знакомо, только с точки зрения моего друга. Пока никаких тайн, из-за которых его могли хладнокровно убить, не видно. И только когда я перелистал Дневник на прошлый год, на ту самую поездку к отцу в Белоруссию, началось самое интересное. Я кстати помню, как под Новый Год Тарас сорвался и уехал. Успел заскочить и сказать, что его отцу плохо и надо лететь в Минск.

«… Батя савсем плох. Доктор сказала пару дней небольше. А Я устал. Очень тяжело. смотрю на него и мечтаю чтобы са мной так не случилось. Не хочу. завет меня, пить наверное хочет…». Несколько страниц тяжёлых мыслей моего друга я пролистал. Не могу заставить себя подглядывать в душу.

Наискось просматривал лист за листом, пока не зацепился за просьбу «дать руку». Тарас слово в слово описал мои чувства, когда сам схватил меня за ладонь в подъезде. Объяснить, что это такое, умирающий не успел. Потом, разбирая папины бумаги, Тарас наткнулся на записную книжку. Записи отец вёл почти всю жизнь. Довольно подробно и скрупулёзно. Даже зарисовывал кое-что. Тарас записнушку уничтожил, а все наблюдения отца и свои перенес в этот файл.

Через 20 минут я пожалел потраченного на поиски этого файла времени. Бред. Ахинея. Записки сумасшедшего. Абсурд. Галиматья. Забавная, конечно. Не замечал никогда за другом такой буйной фантазии. Или больной? Но я-то нормальный человек и во весь этот вздор верить не могу.

Оказывается, отец передал ему некую «Метку» со своей на его руку. Эта метка переносит ее обладателя в какой-то другой мир. Мир, где нет ничего, кроме могил и «сторожей». Правда воспользовался своими возможностями папа моего друга всего несколько раз, в условиях, грозящих ему гибелью.

Ушел в мир «сторожей», а вернулся совсем в иное место. Первый раз перепугался чуть ли не до смерти. Потом, конечно, попробовал ещё раз. И ещё. В итоге вывел для себя некую теорию, считал, что это ненормально и опасно. Типа люди ещё не доросли до этих знаний, слишком непредсказуемы результаты, бла-бла-бла… Но и похоронить с собой метку не посмел, решил, что передаст сыну, когда придёт время. Напоследок выражал надежду, что Тарас найдет правильное применение для «Метки» или наступят лучшие времена, и «общество морально и интеллектуально» вырастет. Пожалуй, времена становятся только хуже.

Всё, пора искать упоминание Яна в этом «Дневнике». Пойду, заварю-ка себе кофе покрепче, судя по всему спать мне сегодня не светит.

Ещё через пару страниц я узнал, что Тарас очень быстро придумал, как распорядиться «Меткой». Предприимчив оказался мой друг. Стал таскать «с того света» всякие вещицы и диковины, которых было в избытке в склепах. Научился прятаться от «Сторожей» – аборигенов того мира, очень похожих на обычных людей, но чрезвычайно быстрых, сильных, с отменным чутьём и интуицией. Неужели это всё-таки правда? Ведь Тарас слово в слово своих убийц описывает. Эдакие ищейки-мстители, невероятно сильные и выносливые. И, судя по всему, безжалостные. Теперь я добрался до событий совсем недавних и стал читать очень внимательно.

«18 апреля. Иду в МС…». Это Тарас так назвал открывшийся ему мир – «Мир Смерти». Вряд ли он читал Гаррисона. Он не очень любил книги и считал, что кино куда круче. Может быть поэтому с грамотностью у него было не очень, а тут вообще писал для себя, не соблюдая никаких правил русского языка.

«Наметил раааскошное местечко. Видать ваяка какой то. Надо тока поточнее взять, видел сильно издалека, наверна в несколко прыжков придеца. «Сторожей» в этом месте не было, так што пабыстрому сгоняю тудасюда.

Петрович уже спрашивает когда новый товар будет. Стали быстро разбирать. Только я вот чо думаю. Не нада торопитца. А то внимание привлеку ещо. Сказал Петровичу что нет пока ничего, пусь ждет. Наврал ему как то што с черными копателями хожу. А сечас типа холодно не сизон и никто ни хочет копаца. Ну ладно раз собрался значит надо ийти. Сначала на секунду прыгну асматрюсь, потом поближе. Так за три четыре прыжка подбирусь.

Взял как обычно нож ткнул в ладонь. Уже не больно, привык. А вот потом становица больноооо!

вотжебля никак привыкнуть не могу, всего выварачивает. Но нужно чотко думать куда я попаду. Хорошо што батька рисовал хорошо. Как посмотриш на его картинку, так все как живое вроде было. а тоб хрен куда попал бы…».

Рисунки отца Тарас заботливо отсканировал, действительно талантливо нарисовано. Не Айвазовский, конечно, но при хорошем воображении картинки вполне себе реалистичные. Я даже невольно стал проникаться доверием к тексту, глядя на них.

«Прибыл на место. Пасматрел, пригляделся – следущий прыжок к дереву потом к холму. И там. Уххх знатное местечко. «Сторожей» не видно и не пахнет. Прыг два три. И вот прыг прям в склеп. В темноте налетел на кого-то. Теплого, живого. СТОРОЖ! Чуть ни заарал, дернулся обратна, но он меня за руку схватил. Пытался ему по морде заехать. Куда там – сильный как медведь. Заламал и рот лапой заткнул.

Так я с Яном и познакомился. Тоже оказался с Земли. Меченый…»

Я быстро перелистал оставшиеся страницы, там было описание совместных операций Тараса с Яном, и упоминание о каком-то месте, где можно взять «багатые подарки)))))».

На этом как раз весь дневник и закончился. Так, немного назад, вот здесь где-то он пишет, что Ян сидит в аське. Есть аська на планшете? Есть. Иииии!!! Ян в ней тоже есть. Правда «не в сети», но я подожду. А пока внимательно изучу, что там про метку и перемещения написано.

Не знаю, верить этим запискам или нет, но странные безделушки Тарас пару раз в последнее время показывал. Хвастался, что каждая состояние стоит. И, в конце концов, в руку то он мне точно что-то вложил, уж эти ощущения я никогда не забуду.

Значит Тарас и его отец смотрели на картинку, представляли себя в том месте и кололи ножом в центр ладони. Нож нужен обычный или специальный? Воображение у меня очень хорошее, представить себе могу какой угодно уголок. А если вдруг сработа-ет? Я не хочу попасть к каким-то сторожам-убийцам.

Интересно, почему метконосцы никогда не пытались здесь попутешествовать? Или это невозможно и «Метка» – билет на рейс только в одну точку, в этот их «Мир Смерти»? Хватит размышлять, пора эксперимент поставить. Моё недоверие ко всей этой дребедени не мешает ткнуть чем-нибудь острым в ладонь и представить себя в любом памятном мне месте. Я задумался, какое из мест в городе мне настолько врезалось в память, что можно вспомнить, как наяву? Да миллион таких, можно попробовать любое. Вот, взять, к примеру, Юсуповский парк. Или нет, Апраксин двор. Стоп! Сенной рынок – вот отличное место для пробы. В сутолоке никто и не заметит, как я появляюсь и пропадаю. Если, конечно, вообще что-нибудь получится.