Читать книгу Где-то здесь. Избранные стихотворения из трёх книг - Андрей Драгунов - Страница 8

…и лодка ткнулась в камень мостовой,

поскольку та переходила в воду

от дома у воды. Я сам не свой

ступил на берег и обрёл свободу,

по крайней мере – землю под ногой.

Погода, как всегда в морских краях —

не лучше и не хуже – ровно сыро,

но лучше, чем в исхоженных морях,

когда за бортом скомкано полмира —

в остатках рыбы или в якорях.

Число строений здесь, на берегу —

не спорящих с величием канала —

пять или шесть, включая ту трубу,

что подаёт тепло под одеяло…

и прочую земную ерунду.

Кантора, что зарплату выдаёт

за сельдь из банки, пряного посола,

стена к стене стоит – за ней завод,

где рыбка та, не избежав улова,

становится закуской в Новый год.

Хорошая дорога, почта склад,

откуда расплываются товары:

шелка; посуда; рыба – всё подряд —

лишь бы остаться с выгодным наваром

и, по возможности – был покупатель рад.

За складом, сразу, автомагазин,

хотя здесь – ни дорог, ни направлений —

кругом вода, а в лампах керосин…

Велосипед, от непременной лени —

весь транспорт, но не требует бензин

и смены масла… Почта и сбербанк

на площади – ещё из прошлой жизни —

с колоннами, с гербами разных стран —

но вытерлись и собственностью пыли

с годами стали. И еще фонтан.

Конечно церковь с нищим у дверей —

он в прошлом, как сказали, был матросом,

но судно сгинуло и он с тех самых дней

«стреляет» у прохожих папиросы

и сторожит… оставленных детей.

Велосипед скучает у кафе…

Сюда не забредают офицеры

в просоленных, измятых галифе…

У барышень другие кавалеры

и помыслы… конечно, под шафэ —

майор ещё не значит – генерал —

что толку в переездах и скандалах…

Сбежать от сюда – каждый бы желал,

чтоб не искать трубу под одеялом —

но не на столько, чтоб идти в подвал…

куда-нибудь ешё, где сладок хлеб,

но не единым… Без любви – увольте!

И здесь найдётся женщине ночлег —

без выкрутасов – Можно ли, позвольте…

Без шарканья подошвой о паркет.

На почте из приезжих суета —

открытка с адресом – вся радость очевидца,

что посетил далёкие места —

без конвоира и не, как убийца…

И совесть тоже, в общем-то, чиста.

Число людей – стремительно – к нулю —

убрать приезжих – будет мёртвый город.

Из местных – только нищий, что свою

твердит молитву, поднимая ворот

ч порывом ветра, резким к ноябрю.

Когда сзывает с пристани гудок,

толпа приезжих стайкой до причала…

Открытки с видами, утоптанный песок

на башмаках… тепло под одеялом —

в каюте, где забыться на часок.

Испить баклажку крепкого вина,

забыть, что видел и домой вернуться…

И только в небе полная луна,

к которой никогда не прикоснуться,

напоминает – жизнь не так длинна.