Читать книгу Сон в руку. НекроПоэтизм - Андрей Другой - Страница 14

«Жизнь – не Жизнь, и Сон – не Сон!»

– Кричим мы в унисон…

Все молчат, услышав крик,

а извне – смертельный лик,

в каждом есть, ведь каждый глуп,

– ждёт со ржавой косой труп…

Что ни день – новый покос,

– остров скорби в море слёз…

Косит ржавая коса,

раздвигая небеса,

и ложаться в землю те,

незаметно кто к черте,

к той, к последней подошёл,

оглянулся и взошёл,

на свой личный эшафот,

– труп довольно руки трёт…

Время бьёт точно в мишень,

человек и его тень…

Придёт день, а может, ночь,

– кто – то потеряет дочь,

иль трагично сын умрёт,

– под машину попадёт…

У всех собственный удел,

вряд ли много кто успел,

в жизни, что таит упрёк,

– «добру молодцу урок…»

Всё спокойно, внешне мир,

где – то траур, где – то пир,

– равномерен ряд полос,

белых, чёрных…

Но покос,

руки со ржавою косой,

представляет: жёлтый гной,

деревянных стен кошмар,

(то червям бесценный дар…)

бесполезность всех идей,

коли власть отдали ей…

Дрожь в руках, бескровность губ,

– ждёт с ухмылкой старый труп…

Но не надо век дрожать,

– на всех чёрная печать…

В списках жертвенных имён,

справедлив и честен Он,

– кто взирает сверху вниз,

и не шутка, не каприз,

правит случаем для нас,

– то продуманный баланс,

мать – природы…

Кто отец?

Явно скоро мой конец…

Ведь не даром труп с косой,

по пятам идёт за мной…