Читать книгу Пашийский полтергест - Андрей Григорьев - Страница 2

в которой инженер-строитель Андрей Петухов обнаруживает, что отечественный полтергейст отличается на редкость крепким советским характером и странной тягой к мотоциклам.

Великий город Пермь, с его театром оперы и балета и бронзовыми мишками, остался за кормой автобуса «ПАЗ», пахнущего бензином и безнадегой. Автобус, фыркая, высадил меня, Андрея Петухова, человека с дипломом инженера и душой бесстрашного первооткрывателя, в поселке Пашия. Первооткрывателем мне предстояло стать не тропических джунглей, а местного строительного кооператива «Наш Путь», чьи устремления, как я позже узнал, ограничивались путем от дома председателя до единственного магазина.

Жильем мне служил трехкомнатный дворец на отшибе, подаренный женою председателя, гражданкой Ниной. Дворец этот, надо сказать, обладал стойким характером и специфической планировкой: все три комнаты упорно выходили окнами на местный пантеон – кладбище. «Чтобы не скучно было», – как бы говорили эти окна.

Хозяйские родители, предыдущие владельцы особняка, к тому времени уже переехали, если можно так выразиться, на постоянное место жительство прямо за забором, чем несказанно облегчили вопрос наследования.

Первое, что бросилось в глаза при осмотре владений, помимо пронизывающей до костей тишины, был портрет сурового старика в зале. Он висел на стене с таким видом, будто не я его инспектировал, а он меня. «Ну, посмотрим, что ты за специалист», – говорил его взгляд, выцветший на пожелтевшей фотографии.

Вечером, дабы скрасить одиночество, я пригласил на новоселье двух коллег по кооперативу – прораба Сергея, человека с лицом, не выражавшим ровным счетом ничего, кроме легкой усталости от всего мира, и молодого разнорабочего Витька, чей энтузиазм пока еще не был растоптан суровой пашийской действительностью.

Мы расположились на кухне. Я, как человек общительный, рассказывал им о своем «Урале», о том, как мы с ним однажды чуть не долетели до Казани, если бы под ногами не кончился асфальт. И тут произошло нечто.

В ограде, прямо под окнами, с вызывающей наглостью раздался звук. Не просто звук, а самый что ни на есть материальный и технологичный: «Вж-ж-вж-ж-вж-ж…» Это был дип-стартер. Кто-то с упорством, достойным лучшего применения, пытался завести мотоцикл.

Сергей поднял на меня свой взгляд-маслобойку.

– Петухов, а ты, оказывается, тайный байкер. И где же ты свой «Харлей» припрятал?

– Мой «Харлей», – ответил я с ледяным достоинством, – в данный момент мирно ржавеет в пермском гараже. А это, по всей видимости, местные традиции. Пугают новенького. Остроумие, что и говорить, прямо-таки тонкое.

Полный праведного гнева, я выскочил в ограду, готовый схватить за грудки шутника и прочитать ему лекцию о вреде пьянства и культурном времяпрепровождении.

На улице было пусто. Такой пустоты я не видел со времен пустого сейфа в нашем проектном институте. Ни мотоцикла, ни следов, ни даже бродячей собаки, которая могла бы нажать на кнопку лапой. Луна, как сообщница, равнодушно освещала пустырь и старый сарай с заколоченной дверью.

Звук прекратился. Воцарилась тишина, которую, кажется, можно было бы резать на порции и продавать в гастрономе как «деревенскую пастораль».

Вернувшись на кухню, я застал бледного Витька, который шепотом, словно боясь, что его услышит сам сарай, сообщил:

– Андрей, это ж… у старика Гаврилова, который тут раньше жил, «Урал» был. Такой же. Он на нем и… – Тут Сергей, не меняя выражения лица, наступил Витьке на ногу, и пацан умолк, словно его выключили из розетки.

Вскоре они ушли, оставив меня наедине с моими мыслями и портретом старика. Мысли мои сводились к тому, что меня либо разыгрывают с невиданным доселе размахом, либо я сошел с ума. Оба варианта казались одинаково правдоподобными.

Размышления прервал стук в дверь. На пороге стоял сам председатель Виктор, человек с лицом успешного директора овощебазы.

– Ну что, Петухов, как тебе наши хоромы? – осведомился он, и его глаза быстрыми, как у бухгалтера, шажками пробежались по моему лицу, по столу, по углам. – Жена беспокоится. Говорит, дом со стажем, чудит иногда.

– Всё в полном порядке, – соврал я.

– Родители тещи тут доживали, – продолжил Виктор, сделав многозначительную паузу и кивнув в сторону кладбища. – Так что если чего… скрипнет, постучит… или заводиться начнет – ты не пугайся. Дом старый. Осадка. Всякое бывает.

Он ушел. А я остался стоять с отчетливым ощущением, что имею дело не просто с полтергейстом, а с полтергейстом, действующим в сговоре с местной администрацией. И это, я вам скажу, уже совсем другое дело.