Читать книгу Бригада «Тепло-сервис» - Андрей Жаглов - Страница 2

Воздух во дворе «Теплосервиса» в восемь утра уже был густым, как холодец. Он состоял из майской пыли, запаха прогретого асфальта и едкого, неистребимого духа махорки – того самого «Русского стиля», что намертво въелся во все щели этого места. Этот запах был верным признаком: Игорь Николаевич на посту.

Сам Игорь восседал на откинутой подножке УАЗика, своего служебного «ведра». Машина цвета засохшей грязи и рыжей ржавчины стояла, слегка покосившись, будто уставшая собака. Из-под приоткрытого капота сочился сизый, маслянистый дымок – первый симптом сегодняшнего недуга. Игорь, прислонившись к крылу, держал в руке жестяную кружку, от которой валил густой пар, пахнущий чем-то тёмным и приторно-сладким. В уголке рта тлела сигарета «Русский стиль», пепел от которой вот-вот должен был обрушиться, но чудесным образом держался. Он не курил, он позволял сигарете жить своей жизнью, лишь изредка подтягивая к себе едкий дымок.

– Игорь Николаич, опять твоя карета закапризничала? – спросил мастер Бессонов, подходя и доставая пачку сигарет.

Игорь оторвался от созерцания чайных глубин, сделал небольшой, церемониальный глоток, обжёгся, сморщился и выдохнул:

—Капризничать – не капризничает. Осматривается, Саш. Русский автопром, он ведь… – Игорь сделал паузу, подбирая точное слово, и стряхнул, наконец, пепел. – Он не ломается. Он испытывает. Вот карбюратор… может, жиклёр забился, а может, и нет. УАЗик – он как живой. У него характер. И характер этот – вечно что-нибудь ломаться.

Он пнул колесо несильно, но с чувством. «Ведро», «консервная банка», «мое проклятие» – так он его называл. Но в этом была странная, брезгливая нежность. Это была его территория, его кабинет на колёсах, и главное его достоинство – он был с салоном. Не просто железяка с сиденьями, а настоящий салон, пусть и облезлый, пропахший бензином, махоркой и потом, с порванной обивкой на потолке, которая свисала клочьями над головой водителя, и с вечно заедающими ручками стеклоподъёмников. В этом и заключался весь проклятый русский автопром: он давал тебе салон, крышу над головой, иллюзию цивилизации, но при этом каждая деталь в нём жила своей, непредсказуемой жизнью и была готова подвести в любой момент.

Ритуал «воскрешения» был отработан до автоматизма. Сначала – долгий, изучающий взгляд под капот с одновременным потягиванием чая. Чай был особая история: два пакетика самого дешёвого «чёрного золота», заваренные в кружке кипятком из термоса и сдобренные двумя полными ложками сахара. Цвет – как у отработанного машинного масла. Это был его бензин, его тонизирующий эликсир.

Затем этап прослушивания:Игорь прикладывал ухо к блоку цилиндров, словно к груди больного. «Так-так-так…», – причмокивал он.

Потом— действие. Он аккуратно снимал сигарету, тушил её о подошву и клал окурок в карман своей застиранной фуфайки. Из кабины извлекался медный молоток на коротком держаке – «уговоритель».

– Ну-ка, дружок, прочихайся, – бормотал Игорь, наклоняясь.

Раздавалось два чётких, звонких удара по картеру. Тишина. Игорь вздыхал, делал глоток чая и наносил удар третий, чуть в другом месте.

—Ага, не нравится?

С третьего удара УАЗик содрогался, кашлянул из выхлопной трубы густым чёрным дымом и, после того как Игорь проворно нырнул в кабину и повернул ключ, затарахтел неровной, захлёбывающейся дробью. Это считалось победой.

—Видал? – оборачивался Игорь к грузящим инструмент мужикам. – С ним не договоришься. С ним – только так. Потому что русский автопром.

Пока бригада укладывала в кузов ломы, кувалды, «болгарки» и сварочный аппарат, Игорь завершал приготовления. Он ставил у своих ног пятилитровый, закопчённый термос, проверял пачку «Русского стиля» в кармане и перекладывал свёрток с чаем и сахаром на переднюю панель. Всё должно быть под рукой.

Дорога до участка занимала сорок минут. Это было путешествие внутри движущегося артефакта советской инженерии. Игорь вёл УАЗик неторопливо, с достоинством капитана, ведущего ветхое, но надёжное судно. Он сидел, откинувшись на спинку сиденья, которая давно потеряла пружины, одной рукой покручивая баранку, другой придерживая кружку на колене. Сигарета в зубах тлела почти непрерывно. Окно было опущено, и в салон, пропахший вековой смесью бензина, мазута, пота и табака, врывался тёплый ветер, тут же смешиваясь с дымом и чайным паром.

Игорь редко молчал. Его монологи текли плавно, как будто обращены к самому УАЗику.

—Вот, глянь, – говорил он, указывая сигаретой на свежезалатанную яму. – Латают. Наши же, дорожники. А через неделю – опять воронка. И так по кругу. Потому что система. Русская система. – Он делал затяжку, выпускал дым струйкой. – В Иркутске, ясное дело, у начальства дороги ровные. У них иномарки. А мы тут на этом… – он похлопал ладонью по потёртому пластику торпеды, – на этом памятнике упрямству трясёмся.

На задних сиденьях, жёстких и неудобных, располагалась бригада. Валера Пустенко смотрел в окно, мысленно рассчитывая, хватит ли ему купленных вчера досок на обшивку фронтона. Дима что-то тихо напевал. Слесарь Гена, уже входя в раж, объяснял сонному Максиму, почему потеря кошелька на прошлой неделе – это кармический урок. Андрей сидел молча, глядя на мелькающие за окном покосившиеся заборы и гаражи. Игорь, поймав его взгляд в потёртое зеркало, крякнул.

—Андрей, после смены, значит, жди. Подброшу.

—Спасибо, Игорь Николаич, – кивнул Андрей. – Я у гаража.

—Ладно. Мне по пути.

Эти двадцать минут вечерней поездки были для Игоря священным временем. Буфером между шумом рабочего дня и тишиной дома. Возможностью дослушать новости по радио, выпить последнюю, самую сладкую кружку чая и в молчании или в негромком разговоре с Андреем переварить всё, что накопил за день. Свою личную «белую лебедь» – аккуратную «шестёрку» – он приберегал для финального, чистого движения домой. А пока был УАЗик. Его вечный спутник и вечная головная боль.

Когда они, наконец, добрались до места – пустыря на окраине, отмеченного вешками, – Игорь заглушил двигатель с чувством глубокого удовлетворения. Резкая тишина оглушила. Он вылез, потянулся, заложив руки за спину, и хрустнул позвоночником.

—Так, народ, – провозгласил он. – Кто на перекур, а кто – на чаепитие? Самовар уже закипает.

Он открыл заднюю дверь и начал обустраивать полевой штаб. Сначала на откидной борт встал термос. Потом появилась жестяная коробка с полдюжиной помятых кружек. Затем – свёрток с пакетиками чая и сахаром.

—На, Женя, согрей свой едкий нрав, – протянул он первую кружку Щербину, уже мрачно осматривавшему участок.

—Чай у тебя, Игорь, как жижа из картера, – буркнул сварщик, но взял. – И сахара, я гляжу, две ложки. Сахарный диабет – твоя судьба, старик.

—Молоко, вот что тебе пить надо, – невозмутимо ответил Игорь, наливая следующему. – Молоко. А это – напиток для рабочего человека. Для духа. Особенно для духа, когда русский автопром подводит.

Пока бригада, получив утренний заряд, бралась за ломы и «болгарки», Игорь обустраивал свой наблюдательный пост. Он отогнал дворовую собаку Тузика, привлёкшегося запахом еды, придвинул к колесу обломок бетонной плиты, поставил рядом термос и свою личную кружку. Его рабочий день был чётко расписан. Сейчас – наблюдение за началом работ, церемониальное чаепитие и редкие замечания вроде: «Дима, не ту сторону лома бери, там арматура может быть!» Потом, когда работа войдёт в ритм, наступит время первого сна.

Спал Игорь феноменально. Он мог задремать сидя на той самой плите, прислонившись спиной к горячему колесу и накрыв лицо кепкой. Казалось, он полностью отключён. Но стоило раздаться незнакомому звуку – шагам постороннего, подъехавшей незнакомой машине, – как кепка чуть сдвигалась, и из-под неё появлялся один зоркий, оценивающий глаз. Он проверял обстановку и, если всё было спокойно, снова исчезал. Это был сон сторожевого пса, старого солдата, всегда находящегося на минимальном боевом дежурстве.

К полудню солнце стало палить по-настоящему. Воздух над асфальтом струился и дрожал. В траншее, куда спустились мужики, было душно и пыльно. Звуки работы стали приглушёнными, ритмичными. Игорь, проснувшись, потянулся, заварил свежий чай – снова два пакетика на кружку – и пошёл к открытому люку.

—Как там в преисподней? – крикнул он вниз.

—Жарко! – донёсся снизу голос Бессонова. – Труба пока цела, но изоляция сыпется, как перхоть.

—Изоляция – это как раз по нашей части, – философски заметил Игорь. – А вот если бы труба… это уже было бы печально. Русский металл, он, бывает, сдаёт.

Он вернулся на свой пост, достал из кармана маленький транзисторный приёмник и включил «Вести FM». Из динамика полились рапорты об успехах, баритон диктора звучал бодро и уверенно. Игорь слушал, кивал, изредка цокал языком.

Щербин, вылезший из траншеи попить воды, скривился, услышав знакомые интонации.

—Опять свою зомбоящик включил. Тоска зелёная.

Игорь не стал убавлять громкость.

—Это, Женя, не зомбоящик. Это связь с миром. Чтобы не в траншее одной сидеть.

—В каком это мире? – вспыхнул Щербин. – В мире, где на такой работе копейки платят, а начальство на иномарках…

—Не все начальство плохое, – спокойно вставил Андрей, подходя с канистрой. – И не все иномарки лучше нашего «ведра». Сломается – запчасти золотые.

—Верно, – поддержал Игорь, делая глоток чая. – А у меня на УАЗик всё есть. На любой базарщине. Потому что русский автопром – он везде. И ломается везде одинаково.

Спор затух, не успев разгореться, растворившись в усталости и привычке. Игорь выключил радио. Его мир сузился до точки: тёплый бок УАЗика, термос, кружка, полоска тени от забора. Мир был прост: есть машина, которую нужно понимать. Есть работа, которую нужно делать. И есть чай, который нужно вовремя заваривать.

Когда солнце начало клониться к закату, окрашивая небо в медные тона, работа на первом участке была закончена. Шов заварен, всё закопано и утрамбовано. Мужики, грязные, мокрые от пота, с лицами в пыли, молча сгрудились у УАЗика, попивая последний, уже чуть тёплый чай.

—Завтра на участок 2/17, – сообщил Бессонов, закуривая. – Игорь, к восьми здесь.

—Успею, – кивнул Игорь, собирая кружки. – УАЗик ночью остынет, и я с ним. Авось, завтра без сюрпризов. Хотя… – он многозначительно хмыкнул, – это же русский автопром.

Обратная дорога была тихой. Все вымотались. Игорь вёз их тем же неторопливым шагом, через весь город, к воротам «Теплосервиса». На прощание – кивки, короткое «всем пока». Он зарулил в гараж, заглушил двигатель УАЗика, потрогал рукой капот – горячий.

—Ну что, поработали, – сказал он машине, вылезая. – Отдыхай.

Потом он пересел в свою «белую лебедь». Чистый салон пах освежителем. Мягкое сиденье. Тишина. Он завёл мотор, который ожил с первого раза, ровным, уверенным звуком. Выбрался на улицу. Его ждал короткий путь домой и долгий вечер с женой, телевизором и чаем, но уже из фарфоровой чашки и с одним пакетиком. А завтра всё начнётся сначала. Придёт УАЗик, который вечно ломается. Потому что русский автопром. И придёт Игорь Николаевич, который будет его чинить, ругать, поить чаем с двумя ложками сахара и спать рядом с ним в обед, прикрыв лицо кепкой. Так было, есть и, судя по всему, будет всегда. Пока в Зиминске есть трубы, которые нужно латать летом, и есть люди, готовые это делать.