Читать книгу Воздух - Андрей Кайгородов - Страница 58

Я там, где ты прольешь свой отголосок дня,

Где скинешь свет своих усталых будней,

Где растворишься холодом огня

И преподашь как виноград себя на блюде.

Я у твоих приспущенных ресниц

Влачусь по бархату припухлых щечек.

Я влажность твоих губ, прохладность белых плит,

Где возлежишь ты словно виноград на блюде.

Я охраняю твой глубокий сон.

Я поглощаю тебя гроздь за гроздью.

И просыпаясь, ты течешь вином,

Хмельною негой, растекаясь по моей утробе.