Читать книгу Воздух - Андрей Кайгородов - Страница 60

С чем стихов твоих дубравы

Снегом утренним заря?

Есть тепло – не нужно славы,

Нет тепла она нужна.

У поэта праздник лета

В написании стихов,

И не важно тундра ль это

Или грохот городов.

Для поэта все едино,

Он в плену своих страстей,

И покуда терпеливо

Он слагает свой ручей,

Плещет строчки на бумагу,

Изгибаясь и кряхтя,

Лишь бы муза посещала,

Лишь бы страсть в груди жила.

Все ему на свете любо,

Все ему приносит боль,

Но его не взять простудой,

Одиночеством, едой.

Он всегда голодный словом,

Рифмы, мысли, чудеса —

Вот его прерогатива,

Такова его стезя.

Он идет с любовью в ногу

Под ударами судьбы,

Ведь поэт любимец Бога,

Жалко, что не стал им ты!