Читать книгу Серенада поющего ветра. Стихи и проза - Андрей Кайгородов - Страница 23

Скрипач над городом летел,

Как летний дождь лилась музыка,

И где-то пел церковный хор,

И голос  твой звучал так тихо.

Я шел и думал, жизнь моя,

Как быстро время пролетело,

Я не успел, не стал. Несмело

Ты под руку вязла меня.

Вот у меня есть дом, слова,

Фасоль, разбавленное пиво,

Все это не было, иль было,

Со мной, а может без меня.

И словно луч сквозь толщу пыли,

Неясный образ давних лет,

И те кто были в раз уплыли,

Их больше нет, их больше нет.