Читать книгу Серенада поющего ветра. Стихи и проза - Андрей Кайгородов - Страница 21

Я понял, что слабость не поэтична,

Сила таланта сошла на нет.

Жизнь сама по себе трагична,

А к тридцати превращается в бред.

В сорок тупик, не сна, не покоя.

Осень души, дожди и тоска.

Рваное небо над головою,

А под ногами листва.

В голову хмель, бес в ребро, Богу свечка.

Лень, да хандра, затяжные дожди.

Жизни огарок, колет сердечко,

Но Боже, сколько в нем было любви.

Сколько в нем было света и счастья,

Литров и струн, скрипов и встреч,

И все же где-то пряталось счастье,

Вряд ли я знал, как его уберечь.

Счастье, как маленький солнечный зайчик,

Скачет по полу и потолку,

Счастье это старый трамвайчик,

В который запрыгнул ты на ходу.

Но мерзкий кондуктор проверил билеты,

А у тебя лишь в карманах дыра.

И вот уже ты шагаешь по рельсам,

Не зная зачем и не зная куда.

Мир для тебя стал серым и блеклым,

Осень и за дождями дожди,

Скоро зима заметет все дороги,

И больше уже не будет весны.

Кто-то другой молодой и наивный

Займет твое место в трамвайчике том,

И на мгновение станет счастливым,

А то что потом, будет потом.