Читать книгу Серенада поющего ветра. Стихи и проза - Андрей Кайгородов - Страница 2

Где-то очень глубоко, там, на дне наших снов, живет Бог,

Простуженный и печальный, с копной седых волос,

с глазами цвета тайны.

Он держит на ладонях дыханье сказочного мира,

Мелодию всех бед и слез, и звуки радостей эфира.

Он лепит чаши наших снов и наполняет их водою,

И отраженье в глади вод завешивает пеленою.

Сквозь эту пелену на свет выходят призраки ночные,

С улыбкой в десять тысяч лет и обликом не уловимым.

Их голоса полны тоски, как похоронные напевы,

Глаза печальны и пусты, как статуи окаменелы.

А мы как бабочки на свет, летим, страшась своих поступков,

И наших снов полночный бред не кажется нам чьей-то шуткой.

Насмешкой злой над нашей явью, над нашим жизни прозябаньем,

Мы в этой сказочности сна, блуждаем в лабиринтах комнат,

Встречая чьи-то имена, давно умерших, незнакомых.

Они бесполые скитальцы, зовут нас в лучший из миров,

В пучину сна, покровы тайны, безумства сказочных шатров.

Где дев податливые лона огня и сладости полны,

Где льются реки самогона, где ломятся от яств столы.

И мы идем за ними следом, не веря счастью своему,

И просыпаемся к обеду, стирая вязкую слюну.

И день нам кажется унылым, пустым, безрадостным, простым,

А мир обыденным и серым, не замечаем мы, что спим.

Нам снится сон о нашей жизни, мы в нем живем, копя грехи,

А Бог взирает безучастно, даря нам новых сказок сны.