Читать книгу Безмятежник - Андрей Мирошников - Страница 4

Человечество прогрессом

Загоняется по креслам,

Монитор – икона, если

Бог – процессор, сервер, хаб…

Мы сидим по комнатушкам,

И младенцы, и старушки —

Лайки, котики, порнушка…

Каждый юзер сутью – раб.

Чем усилить узы брака?

Как покрыть машину лаком?

Как избавиться от страха?

Где найти крутой музон?

Где надёжнее разжиться?

Как уехать за границу?

Как сказать, не сматериться,

Если есть тому резон?

В чём источник наслажденья?

Где блеснуть стихосложеньем?

В чём удачнее вложенье,

Если есть, чего вложить?

Что таят новинки ВАЗа?

С кем живёт звезда показов?

Есть спасение от сглаза?

Как на пенсию прожить?

Хочешь? – песни. Хочешь? – танцы,

Возрожденье с декадансом,

Обсужденья с резонансом —

Каждый прав и виноват;

Крик души, чей мир разрушен,

Глупый трёп, коль вечер скушен:

Сеть – скопление отдушин,

Свет и Темень, Рай и Ад…

В пёстрых недрах интернета

Есть вопросы и ответы,

Есть полезные советы,

Место честности и лжи.

Зона чтива, зона слива,

Разоренья и наживы…

Но о том, как стать счастливым,

Каждый должен сам решить.

Тяжелее от дум голова

В эти серые дни.

Удалиться бы на острова

Беззаботной страны:

Там, где ставит на паузу дождь

Суету и дела.

Не зачата ни зависть, ни ложь,

И не водится зла;

Заберёшься на кряжистый дуб,

Чтобы встретить рассвет,

Ободрав перепачканный пуп

Об иссохшую ветвь;

И пройдёшь по траве – босиком,

По песку – на руках,

А в себе разберёшься легко,

И не встретишь врага;

Там цикадами полночь полна,

И беда коротка.

Там найдёшь в море синего льна

Золотого жука;

Не затравит толпою молва,

Не порвёт на куски.

И пока не болит голова

От тоски.

Соединить блоху и лошадь —

Приметный сложится урод,

Как человек, во всём хороший,

Что ненавидит свой народ…

Осени пара недель осталась.

Небо сырое. Мороз. Пороша.

Время страхов и стылой дрожи.

Подходящая рифма: «старость».

Сирый возница зло хлещет клячу,

Бьётся бурка, а встать не может.

И встала бы, будь она помоложе.

Лошади больно. Лошадь плачет…

И вот уж выдохлась, ломовая,

Лишь дрожь по шкуре от плети жгучей.

Воз с избытком добром навьючен,

А снег на шкуре уже не тает.

Высоким духом возбуждён,

Стяжая благости небесной,

Ходи молиться в детский дом,

Где ангелы пока, не бесы;

Где души праведно чисты,

Где ангельски пречисты взоры.

Пока синюшные кресты

На кожу не набили воры…

На трибунах становится тише,

Улетает надутый медведь.

Слёзы льют стадионные тыщи,

Словно не о ком больше реветь.

Тихо в доме на Малой Грузинской,

Онемел и Каретный Большой:

По-тагански в сердцах растворился

Голос Гамлета с русской душой.

Сколько яда и в душу, и в вены

Загоняла безвременья стынь?

Только кровь до конца откровенна,

Если горлом наружу: «Пусти!»

Яд глушил то безволье, то волю,

Обращая то в жар, то в желе,

И булгаковский хмурился Воланд,

Не готов ни карать, ни жалеть…

На трибунах и пусто, и тихо,

Сел за МКАДом и сдулся медведь.

Дайте занавес. Зритель – на выход.

Вот и вечер, и вот она – твердь,

Где закончена схватка ли, скачка,

Может «штопор», а может полёт…

Чутко слушают улицы, плача:

Может быть, он ещё запоёт —

Наши души, от края до края,

Вдруг знакомый качнёт баритон:

Что тошнит от елейного Рая,

Что не так там, не те и не то,

Что земля не бывает периной,

А игла вражьей шпагой остра;

Не заменит Оксана Марину,

А Москва – это не Бухара.

Услужило небушко

дураку:

где другому хлебушка,

мне – строку.

Ох, Эвтерпа- матушка,

пожалей,

да цикуты чашечку

мне налей:

за упокоенье при —

звания

или обретенье при —