Читать книгу Песни ушедшего времени - Андрей Селунский - Страница 14

Вечер тает.

Ветер стягивает с черного

рояля голубое покрывало.

Заиграла

за некошеными мыслями

несмелая ночная серенада.

И не надо

Полусловом, полужестом

эти мысли обрывать на полувзгляде -

бога ради,

расстояние останется

все тем же монументом расстояньям

между нами,

между прочими, такими же

непрочными созданьями эпохи.

Наши вдохи

вторят выдохам забытых

и непонятых другими одиночек.

Пара строчек,

уносимых в путь далекий

по линейкам ученической дороги,

мы, в итоге,

недостаточно знакомы

с этим вечно недоученным предметом.

Скоро лето -

значит время торопиться,

раскрываться расцветать и доверяться,

в плавном танце

только кончиками пальцев

узнавая о движении партнера.

Лето скоро

обожжет и образумит,

монотонный день растянет до предела.

В чем же дело?

Разве ночь, она для сна,

а не для тонкого вина прикосновений?

Наши тени

так отчетливо раздельны,

так раздельно наше ровное дыханье.

Сожаленье,

это горькое лекарство,

принимаемое только с опозданьем.