Читать книгу Песни ушедшего времени - Андрей Селунский - Страница 2

Наши звезды не на небе, а под небом,

где-то в поле догорают по утрам,

чуть живые, перепачканные пеплом,

непонятно кем подброшенные нам.

Их голодные растаскивают птицы.

Их усталые пинают грибники.

А потом неустановленные лица

собирают в безразмерные мешки.

На повозке, запряженной битюгами,

их увозят из безропотной глуши,

чтобы в реку опрокинуть с матюгами

или сплавить нуворишам за гроши.

И не жалко нам, а все-таки обидно.

Ведь кому-то надо думать наперед.

Раз на небе ни одной звезды не видно,

пусть одна хотя бы в поле прорастет.