Читать книгу Сердце поэта - Андрей Сметанкин - Страница 49

С тихой Музой связан я навеки —

Много лет уж длится эта связь.

К ней идут здоровые, калеки,

И она одна имеет власть.

Мне сегодня далеко за тридцать,

И пускай старею с каждым днём,

Остаюсь, и часто стало сниться,

Как цвету я розовым огнём.

Мне цвести привычка не пропала,

Не дано до смерти отцвести…

Выжигает злоба, вроде пала,

И бросает в грязь на полпути.

Но не быть тому. Играй, шарманка,

Пой мне счастье до конца минут.

Нагадала в юности цыганка,

Что под старость милым назовут.

Жизнь моя – шарманка на базаре:

Каждый слышит, но проходит прочь.

Я пишу, как пьяница в угаре,

Я живу в ударе эту ночь.

Длится ночь побольше полувека,

И душа не ведает тоски,

Хоть в ряду – канал, фонарь, аптека,

Мне писать до гробовой доски.

С головой бросаюсь в чёрный омут —

Фонарём тут загорится мгла.

Ты, подруга, не уйдёшь к другому —

Жизнь со мной бывает очень зла…

Ты, подруга, Муза до рассвета

Не гони поэта от себя —

Приласкай ты глупого поэта,

Пусть поют архангелы, трубя.

Я пишу – сегодня я в ударе,

Хоть вокруг не нужен никому —

Ни стране, коллегам… Солнце – в таре?

Мы – в тартаре? Богу одному

Всё известно наперёд дословно.

От него секреты я не прячу —

Разбрелись по свету, будто овны,

Все слова, пришпорю жизнь – не клячу, —

Стану собирать слова в копилку

И держать на кончике пера,

Чтоб послать для вечности посылку:

«Я живой, пока живой, вчера…»