Читать книгу Сердце поэта - Андрей Сметанкин - Страница 51

Милый месяц, взгляни, не брани,

Как живёт твой поэт весёлый,

Как, не зная свинцовой брони,

Он берёт города и сёла.

Милый месяц, подай молока,

А не то разобью, как вазу,

Иль со зла обломаю рога —

Не винюсь пред тобой ни разу.