Читать книгу Дистанции - Андрей Сутоцкий - Страница 14

Вчера, на веранде, скучая под дождь,

Я вспомнил о спящей в углу радиоле

И пару часов поиграть ей позволил,

От музыки нашей…

Впадая в «балдёж».

Что только не слушал: эстраду, попсу,

Дворовые песни, подобие рока…

Но всё бесталанно, бедно, недалёко,

С удавкой на шее… Полнейший абсурд.

Искусство толпы? Хромоногая прыть?

Пугливая лесть? Подражанье великим?

Всплывают из памяти «звёздные» лики…

Но всех затмевают собой «Песняры».

На третьем альбоме теряют лицо,

Себя в многочисленных пробуя жанрах…

А что остаётся?.. Бичевская Жанна?

С галёрки орут:

– Виктор Цой!!!.. Виктор Цой!!!..

Конечно-конечно… Но вспомнив, к стыду,

Что есть ещё Визбор, Сергеев и Кукин,

Я в руки гитару беру и от скуки

Спасаюсь минором на первом ладу.

Затем вспоминаю британский хард-рок,

Барочную музыку (тусклые свечи),

Славянский фольклор, что звучит недалече,

Бориса, что пишет душе на поток…

И, выведя формулу в долгом дожде,

Услышав, что музыка жаждет свободы,

Являясь, по сути, её производной,

Я искренне верю бесценным аккордам…

А всё остальное -…

круги на воде…