Читать книгу Дистанции - Андрей Сутоцкий - Страница 15

Живёт на крайнем севере

Непризнанный поэт.

В полуоттенках серого,

Шестой десяток лет.

Рисует он, старается,

Творит свои стихи,

А те – не получаются,

Бесструнны и сухи.

Поэт берёт фломастеры,

Мелки, карандаши

И, разложив, с пристрастием

Использовать спешит.

Но странная история,

Не верит он глазам:

Рисунок сер… Расстроенный,

Не зная, что сказать,

Поэт идёт за водочкой,

Яичницу соли́т,

И, стих слагая до ночи,

На стеночке сидит.

И тут он видит в креслице

Унылую мадам…

– Спустилась я по лестнице

Приветик передать…

Представившись Эвтерпою,

Мадам и говорит:

– Терпение исчерпано,

Несчастный мой пиит.

Поймёшь ли ты, бессмысленный,

Что серостью творя,

Цвета в стихах не вызреют

И все старанья – зря.

Хоть водкою, хоть радугой

Себя ты вдохновляй…

Но, серый друг мой, надо ли?..

А впрочем,

Начисляй…