Читать книгу Мертвый поэт. Сборник стихов - Андрей Вяткин-Тегинцев - Страница 2

Десять лет я был мертвым поэтом,

Причем убил себя сам

С жестокостью, свойственной

Только психам, жаждущим убивать.

Я сжег все тетради, блокноты,

Обрывки бумаг, черновики.

Когда писать было не на чем,

В ход шли любые клочки,

Стены, салфетки, запястье

Собственной левой руки.

Было даже такое,

Когда я писал на спине

Телки, которую трахнул

В машине, возле общаги УПИ.

Когда мысли лезут как змеи

И выход не могут найти,

Они начинают рвать вены

И жрать меня изнутри.

Я вижу, как эти твари

Просто кишат во мне.

Прямо под кожей в поисках

Выхода, вовне

На белом кафеле капля крови

Выглядит как клякса чернил.

Такая жажда писать

Была свойственна только психу,

Которого я убил,

И жил, как все, десять лет.

И даже смог обо всем забыть,

А мысли падали в пустоту,

Туда, где лежал

Мертвый поэт.