Читать книгу Мертвый поэт. Сборник стихов - Андрей Вяткин-Тегинцев - Страница 7

Голая лампа, свисая на проводе,

Обжигает глаза собой.

Тому, кто ведет диалог без повода,

С железобетонной стеной.

Поэты не пишут стихи,

За них это делает кто-то другой.

Тот, кто не спит по ночам

И курит одну за одной.

Тот, кто чернильной нитью

Штопает образы между собой.

Тот, кто всегда недоволен

Каждой второй строкой.

Он не выходит на улицу,

За него это делает кто-то другой.

Тот, кто строчит автографы

И что-то орет в микрофон.