Читать книгу Стихотворения - Анна Барыкова - Страница 1

Портреты муз своих писали все поэты.

Они являлись им: по-гречески раздеты,

С восторженным огнем в сияющих очах,

Воздушны, хороши, с цевницами, в венках…

Моя не такова… Старушка, вся седая,

В чепце, с чулком в руках, прищурясь и моргая,

Частенько по ночам является ко мне,

Как будто наяву, а может, и во сне,

Как нянька, и меня – свое дитя больное —

Баюкает она то песенкой родною,

То сказки говорит, то ряд живых картин

Показывает мне; немало и былин

О старине поет, о тех, кому могила

Холодною землей давно уста закрыла,

И с небылицей быль плетет она шутя.

И, выпучив глаза, как малое дитя,

Я слушаю ее… как просто и наглядно

Звучит ее рассказ, как музыкально складно!..

А сколько теплых слов, заветных чувств родных

Мне слышится в речах разумных, хоть простых!

Мне кажется, что всё в ее рассказах ясно…

Что песни наизусть все знаю я прекрасно…

Что ряд живых картин, видений пестрый рой

В душе моей живут со всей их красотой,

Как в зеркале… Но вот прощается старуха:

«Усни, дружок, пора! – тихонько шепчет в ухо. —

Да не ленись смотри и завтра запиши,

Что рассказала я тебе в ночной тиши».

Ну, вот я и пишу… Но всё выходит бледно, —

И песенки звучат надтреснуто и бедно…