Читать книгу Цветок сливового дерева - Анна Карэ - Страница 3

Ромка 1997 г.

Табор расположен в поле у реки, где среди пшеницы, кукурузы и подсолнухов прячутся маковые поля. Меня зовут Ромка, и моя семья – табор из двадцати человек. Мы живём в ржавых фургонах и палатках на обочине трассы Ростов—Волгоград. Вокруг бесконечная степь и невыносимая жара +40, комары ночью кусаются, кровь пьют. Вдали виднеется Дон, коричневый, грязный. Мать в нём стирает бельё, моет посуду.

Отец – цыган с татуировками на руках, мать в длинных юбках и цветастом платке. День и ночь они варят наркотики в поле из мака. Вроде не сложно, но процесс адский. Иногда я им помогаю.

Воняет жутко, гнилью. Кастрюля дымит, я и младшие братья кашляем от едкого пара.

Денег на этом зарабатывают настолько, что хватает на месяцы виски и жратвы.

Мимо иногда проезжает милиция, не говорят ни слова, потому что «свои», в доле.

Зачем я здесь? Почему родился в этом уродском, пропитанном жестокостью и грехами мире? Мне всего восемь лет, и о себе знаю лишь то, что я Ромка, маленький торгаш.

– Иди в село, Ромка! – кричит отец, откупоривая уже вторую бутылку пива на завтрак. – 10 грамм – 500 рублей.

Рядом младший брат валяется в грязи. Мать гадает на картах.

Ненавижу эту жизнь, подчиняюсь отцу. Бреду по пыльной дороге, босиком, в рваной майке с изображением Терминатора. В кармане грязных джинс пакетики с коричневым порошком.

Иду в ближайшее село. Клиенты: алкаши и местные наркоманы, шофёры с трассы.

– Пацан, доза есть? – хрипит высокий лысый парень.

Я молча сую пакетик, хватаю копейки.

Жарко, пить хочется. На глазах наворачиваются слёзы, вытираю их рукой. Если не продам товар – побои, ремень, кулак в живот.

В животе урчит от голода. Хорошо, если дома дадут поесть. Вчера была ворованная курица, картошка, самогон. Но это было вчера.

Возвращаюсь назад, когда уже алый цвет заката окрасил небо над золотистыми полями. Дома опять все пьяные, пахнет потом, раздаются крики, ругань. Из магнитофона звучит цыганский романс.

Героин убивает, мы живём в аду и отправляем других туда же.

Больше так не могу! Уйду, завтра же сбегу!

Пока все ещё спят утром, сбегаю. Но куда идти – не знаю. Отправляюсь в деревню, прошу работы грузчиком в магазине. Но тётка гонит меня метлой, как прокажённого. Двое суток без еды, только воду пью. Ночую в поле. Губы потрескались, тело раздирает агония голода, в душе страх, тоска.

– Мамочка, хлебца… – шепчу в бреду. Видится, будто мать рядом.

Умираю ещё до рассвета.

Вижу, как меня нашёл отец. Хоронят в поле без креста, степь молчит, Дон поёт.

– На один рот меньше кормить, – сплёвывает отец, уходя.

А я ещё здесь. Не могу уйти, мучит жажда и голод.

Сегодня моё одиночество нарушили. Красивая, чистенькая черноволосая девочка с косичками. Такая улыбчивая, глаза добрые. Я назвал её «Лучик Света». Жаль, что не был знаком с ней при жизни.

Она угостила грушевым лимонадом и конфетами. Жажда и голод на время ушли. Пока девочка была со мной, я как будто бы жил, сделался очень счастливым.

– Поскорее возвращайся, – говорю вслух, – без тебя будет голодно и очень одиноко.

Сижу у чужого надгробия, поджимая колени, и гляжу на алый закат.