Читать книгу Голая - Анна Сафронова - Страница 4

Я часто думаю, что наше сознание —

удивительный художник.

Он не ждёт чётких линий.

Ему хватает одного мазка, одного взгляда,

одного слова,

чтобы начать дорисовывать остальное.

Так было и со мной.

Я увидела лишь маленькую часть человека —

его спокойствие, его лёгкое внимание,

то, как он смотрит чуть глубже обычного,

как будто видит сразу то, что другие замечают позже.

И этого оказалось достаточно.

Художник внутри меня взял этот образ

и начал создавать картину.

Не спрашивая разрешения.

Не уточняя деталей.

Не сверяясь с реальностью.

Он дорисовывал…

так бережно, так красиво,

что я сама не заметила,

как начала верить своей фантазии больше,

чем фактам.

Я додумывала паузы,

придавая им значение.

Я расшифровывала молчание,

хотя молчание – это просто молчание.

Я искала смысл в случайных совпадениях,

хотя это были всего лишь совпадения.

Я собирала каждую деталь,

как будто это была часть большого послания,

которое только мне нужно понять.

Я видела то, что чувствовала.

А не то, что было.

Мне казалось, что между нами есть что-то…

что-то особенное, тихое, редкое.

И, возможно, оно действительно было —

но совершенно не таким,

каким я его себе представляла.

Я идеализировала его так легко,

как будто делала это всю жизнь.

Я создала в себе версию человека,

которая была яснее, чище, глубже,

чем реальный он когда-либо мог быть.

И самое удивительное —

я не делала этого нарочно.

Это происходило само.

Так, как у всех людей.

Потому что мы все ищем смысл.

И, когда находим кого-то, кто вызывает отклик,

мы начинаем заполнять пустоты.

Не человеком —

а собой.

Я заполнила его своим теплом,

своими мечтами,

своими ожиданиями,

своими чувствами,

которые ждали выхода годами.

И в какой-то момент

мой внутренний образ стал ярче реального.

Я слышала его голос иначе, чем он звучал.

Я понимала его слова глубже, чем он вкладывал.

Я вкладывала в жесты то, чего в них не было.

И это было так мягко,

так естественно,

что я даже не подумала остановиться.

Сегодня я знаю:

я любила не его —

я любила то, что он во мне открыл.

Любила ту часть себя,

которую до этого не замечала.

Вот почему фантазия всегда сильнее реальности.

Она создаётся из того,

что нам было необходимо.

И если бы тогда я была честнее с собой,

я бы увидела,

что эта история —

не про него.

А про меня.

Про то, как я отчаянно хотела ожить.