Читать книгу Singe wieder, mein Herz - Anne Eckerfeld - Страница 20

Wanderer

Noch weiß er nicht, wie die Tage enden.

Ausgetrockneter Brunnen der Morgen,

in der Landschaft des Tages verdämmernd.

Mit des Fußes Schritt flieht leises

Seufzen, ein aufgescheuchter Vogel

die Stirn umflatternd.

Nach oben sind die Tage bildlos,

wie ein Grab die Nacht darüber.

Die späten Stunden tragen keine

Botschaft, die sein Herz berührt.

Seine Hände greifen nach Blättern,

ihren Gesang zu bergen,

nach den Häuptern der Ähren,

in der Mitte ihres Wiegens

ihre Schwere aufzufangen.

Doch Müheloses will nicht

in harten Schalen wohnen

und entwindet sich den Händen

im Schwingen eigener Kreise.