Читать книгу Тропинка в дивный сад - Антология, Питер Хёг - Страница 17

Год старый провожая за порог,

встречаю новый, с грустью затаенной:

зачем такой? – колючий и зеленый —

на перекрестке улиц и тревог…

Все вновь, как прежде – каждый бугорок

для детских ног вершина и отрада,

а перелив хрустальный снегопада —

как эхо дальних пушкинских дорог…

О праздник долга! Я опять не скрою,

что где-то буря мглою небо кроет…

от детской веры крепче и сильней,

оберегая всех времен единство,

из года в год труднее и больней

любовь к живым растет, как материнство.

Давным-давно, десятки лет назад

твой дед, закинув ногу на колено,

катал меня, как будто на качелях,

и сам, казалось, был не меньше рад.

Отца я помню рослым и веселым,

и с этого бы мне начать рассказ.

Бутугычаг… – заброшенный поселок,

закрытый рудник, – травы в первый раз…

Но новым детством все открыто вновь,

и все подвластно беглому названью:

отец мой! черноглазая любовь!

хотя давно… давно уже за гранью.

Отца я помню. Памяти отца —

как будто животворное продленье —

мое дитя, в котором от рожденья

бушует явь – от прошлого Лица.