Читать книгу Мёртвая Материя - Антон Дюжев - Страница 9

Посеяв семена злобы,

Взрастив из них ненависть,

Пожнёшь плоды гибели.

Белая пелена спадает с глаз. Я снова здесь, вернулся из забытья! Прикован к этому чёртовому креслу. Интересно, как долго я отсутствовал? Шум в ушах не ослабевает. Несмотря на это, я опять слышу голос незнакомца в комбинезоне. Он повторяет свой вопрос: – Как поёт соловей?

Я смотрю на него, не моргая. Прямо в упор. Кажется, я попал в некую лабораторию для садистов, которые любят задавать дурацкие вопросы и пытать! Осмотревшись по сторонам, я примечаю некоторые изменения, что произошли с комнатой. Повсюду то и дело появляются фиолетовые всполохи. Они окрашивают собой стены, приборы, провода. И даже попадают на моего странного собеседника. Да и само помещение становится пластичнее. Свет, исходящий от мониторов, приобретает еле уловимые пурпурные оттенки. Но собеседник эти изменения не замечает, или делает вид, что не замечает. Снова удар током. В этот раз я не теряю сознание. Пока я оправляюсь от вспышки, вспоминаю фигуру в капюшоне, Странника и пустыню. Но это не мои воспоминания. Всё обрывочно! Сплошные перемешанные образы. И даже эти образы предстают передо мной в пурпурном ореоле. Эбонитовая комната. Там был Странник в последний раз. Но где он сейчас? И кто же я такой? И как сюда попал? Снова вопросы без ответов.

«Ответь на вопрос, дитя. Дай ему надежду» - Снова всплывает из глубины сознания этот обезличенный голос. Теперь я точно знаю, что голос не принадлежит мне. Он принадлежит кому-то извне.

– Как поёт Соловей? – Напоминает о себе мой садист-собеседник.

– 31 387 72 17 473 6 2 – диктую я числа, возникшие в голове.

Незнакомец возвращается за мониторы и что-то изучает на одном из них. До меня доходит, что он читает! Читает то, что я говорю ему. Мои слова появляются на экране этого монитора. Что тут происходит!? Неужели он не понимает меня? Может быть, мы с ним общаемся на разных языках? А это некий переводчик? Но ведь я его понимаю! Что-то внутри незнакомца начинает источать пульсирующий свет. Ярко оранжевый. Это цвет надежды. Собеседник возлагает большие надежды на наше общение.

«Помоги ему, Дитя»

Фиолетовые тени немного отступают. Я понимаю, что могу читать их чувства. Я эмпат? Почему «их»? Неужели он тут не один? Естественно, не один! Я чувствую за стенами присутствие ещё нескольких оранжевых свечений. Менее ярких. Скафандр снова подходит ко мне. Цвета внутри него сменяются с оранжевого на светло-зелёный.

– Спасибо! – Произносит незнакомец. В его голосе я угадываю глубокую благодарность и облегчение. Он тянет ко мне руку. Зачем? Может быть, чтобы похлопать по плечу? Но быстро отдёргивает её. Снова возвращается за мониторы.

– Послушайте! Я вам не враг! – Пытаюсь придать своему тону умиротворение, хотя внутри всё ещё колыхается злость. Снова этот противный, искажённый голос. – Чтобы с вами не случилось, я хочу помочь вам!

Незнакомец смотрит на мониторы. Изучает мои слова, обращённые в предложения.

– Прости, но мы должны продолжить! – С сочувствием в голосе произносит он. Из-за герметичного костюма, его голос тоже звучит слегка искажённо. И он продолжает:

– Что произошло в Красной Комнате? – Задаёт он очередной вопрос, на который у меня пока нет ответа.

– Я не знаю! – Твердо, но со страхом в голосе произношу я. Пурпурные тени снова окутывают собой всё вокруг.

Слышу, как механизмы для причинения боли опять заработали. Значит опять пытки. А может быть это своего рода шоковая терапия. Ясно одно: этот человек настолько отчаялся, что пойдёт на всё для достижения цели. Что же с ним произошло. А может и не с ним одним! Меня накрывает шквалом боли и света. Я тону в ней, как в океане. Погружаюсь на дно.