Читать книгу Leben auf den zweiten Blick - Anton Winkler - Страница 3

Der Tag fing nicht gut an, ganz und gar nicht. Zwar konnte er kaum behaupten, dass in letzter Zeit überhaupt ein Tag gut angefangen hätte, geschweige denn erfreulich verlaufen wäre oder einen angenehmen Ausklang gefunden hätte: Markus hatte zunehmend das Gefühl, dass sein ganzes Leben nur noch aus einer einzigen Ansammlung missratener Tage bestand.

Aber heute ging es ganz besonders unangenehm los, so viel stand fest. Dass die folgenden Ereignisse ihn zu der Entscheidung führen sollten, seinem Leben in dieser Form ein Ende zu bereiten, konnte er freilich noch nicht ahnen.

Allerdings fühlte er sich wie ein alter Mann, wie ein gebrechlicher Greis, der stumpf und unter Schmerzen dem Ende seines Daseins entgegen vegetiert, als er sich verschwitzt aus seiner Bettdecke schälte. Und er roch auch so, wie er zu seinem Missfallen feststellen musste, als er routinemäßig sein T-Shirt einer Geruchsprobe unterzog. Wie ein alter Opa aus dem Seniorenheim. Widerlich.

Angeekelt und von dem dringenden Wunsch nach einer Dusche erfüllt, öffnete er das Fenster und konnte sich bei dieser Gelegenheit davon überzeugen, dass er nicht nur nach Schweiß müffelte, sondern sich offenbar im Schlaf den Hals verrenkt hatte. Na fabelhaft, dachte Markus mit einer deutlichen Spur von Sarkasmus, das ist ja wie in einem schlechten Film, als er in Richtung Badezimmer wankte. Es fühlte sich an, als hätte ihm jemand eine Schneeschaufel zwischen die Schulterblätter gerammt und würde bei jeder Bewegung, die er machte, noch einmal nachstoßen.

Ein dröhnendes Pochen in seinen Schläfen erinnerte ihn an seinen Vorsatz, weniger Rotwein zu trinken, den er aber – so viel Ehrlichkeit sich selbst gegenüber musste schon sein – am Vorabend eigentlich nur deshalb gefasst hatte, weil der Bestand in seinem Weinregal sich aktuell auf eine Flasche 2004er Lambrusco „Edition Zack-Umzüge“ beschränkte, ein billiges Werbegeschenk, das er selbst im Zustand fortgeschrittener Alkoholisierung nicht anzurühren wagte.

Ein Glück, dass Anne schon in die Schule gefahren ist und mich jetzt nicht sehen kann, dachte er, als er sich vor dem Spiegel ein Bild seiner desolaten physischen Gesamtverfassung machte. Obwohl – sie musste ja wohl wahrgenommen haben, wie er schwitzend und miefend, wahrscheinlich auch noch schnarchend, neben ihr im Bett gelegen hatte.

Er war blass und fahl im Gesicht, was durch eine rotweinbedingte leicht bläuliche Färbung seiner Lippen besonders zur Geltung gebracht wurde. Immerhin korrespondierte die Farbgebung hier trefflich mit den Ringen unter seinen Augen, die von einer Vielzahl kleiner Fältchen – Krähenfüße, so nannte man die wohl – eingerahmt wurde. Fortgeschrittene Geheimratsecken ließen ihn etwas älter wirken als seine 32 Jahre, die aber sowieso nicht seinem gefühlten Alter entsprachen, schon gar nicht an diesem Morgen.

Im Grunde hätte er dies gern in Kauf genommen, wenn die Geheimratsecken nur im Einklang mit einer entsprechenden beruflichen Stellung gestanden hätten. Davon war er allerdings weit entfernt, eine ernüchternde Erkenntnis, die zwar nicht neu war, in diesem Moment aber sprichwörtliche Wirkung zeigte.

Er musste etwas an seinem Leben ändern, diese Einsicht erfüllte schlagartig seinen spärlich behaarten Schädel, als hätte jemand eine Glühbirne angeknipst. Die Nebelglocke aus Restalkohol, die sein Gehirn eben noch verdunkelt hatte, wich ganz unvermittelt einem befreienden Gefühl von Klarheit.

Das Dumme war, dass er bloß noch nicht genau wusste, wie diese Änderung aussehen sollte.

Daher beschloss er, Schritt für Schritt vorzugehen und mit dem Naheliegenden zu beginnen, indem er sich rasierte und den unteren Teil seines Kopfes von überflüssigen Haaren befreite, die doch an anderer Stelle so unvergleichlich viel besser aufgehoben gewesen wären. Wie seltsam widersinnig die Welt manchmal ist, dachte Markus.

Nachdem er seinen Körper mithilfe allerlei kosmetischer Maßnahmen notdürftig in einen Zustand versetzt hatte, der ihm zumindest ansatzweise geeignet erschien, den vor ihm liegenden Tag einigermaßen würdevoll in Angriff zu nehmen, begab er sich in die Küche, um sein übliches Frühstück zu sich zu nehmen, bestehend aus Toast mit Marmelade und Kaffee. Letzteres gestaltete sich jedoch problematisch, da er offenbar vergessen hatte, neue Kapseln für die vollautomatische Maschine zu kaufen, die Anne ihm zu Weihnachten geschenkt hatte, die er aber eigentlich gar nicht mochte, da er die Mode albern fand, nur noch Espresso, Latte macchiato und Crema zu trinken. Er wäre auch mit stinknormalem Filterkaffee zufrieden gewesen, sofern er nur Kaffeefilter im Haus gehabt hätte. Leider fand er aber trotz genervter Suche in diversen Schränken und Schubladen keinen Hinweis darauf, dass dies der Fall sein könnte, sodass er sich schließlich mit der türkischen Variante behalf und ein wenig Kaffeepulver, das bereits vor drei Jahren abgelaufen war, mit heißem Wasser aufgoss und sich prompt mit dem ersten Schluck die Zunge verbrannte.

In dem Bewusstsein – oder eher: der Hoffnung, dass es nach diesem holprigen Start eigentlich nur noch besser werden konnte, ließ er sich an dem kleinen Bistrotisch in der Küche nieder und klappte sein Notebook auf, während er aß.

Er klickte zunächst einige Meldungen auf dem Nachrichtenportal an, das er als Startseite eingerichtet hatte, wodurch er sich gleich ein bisschen besser fühlte.

Immerhin hatte heute bislang weder ein islamistischer Attentäter versucht, ihn mit einer Nagelbombe in Luft zu sprengen, noch war – soweit ein flüchtiger Blick aus dem Fenster erkennen ließ – in seiner Nachbarschaft eine Flüchtlingsunterkunft unter dem Gejohle eines pöbelnden, wütenden Mobs in Flammen aufgegangen. Offensichtlich gab es Leute, die wesentlich übler dran waren als er selbst. Wie tröstlich.

Er sah auf die Uhr – viertel vor zehn, also hätte er noch ein bisschen Zeit, um an seiner Masterarbeit weiterzuschreiben, bevor er zur Arbeit musste. „Textsortenspezifische Merkmale nominaler Satzstrukturen im Kommunikationsbereich Börse“ lautete das Thema, und die Arbeit an dem diesem linguistischen Traktat, mit dem er nach 18 Semestern endlich einen Schlussstrich unter sein Lehramtsstudium zu ziehen und seinem Ziel, Deutschlehrer zu werden, ein Stück näher zu kommen hoffte, gestaltete sich mindestens so sperrig und zäh, wie der Titel vermuten ließ. Das trockene, dröge, sogenannte wissenschaftliche Arbeiten behagte ihm überhaupt nicht. Dabei lag ihm eigentlich das Schreiben, der Umgang mit Sprache. Vor Jahren hatte er sogar einen Roman angefangen, „Der Sinn des Lebens“, der aber nie über den Status eines losen Fragments hinausgekommen war. Ihm fehlte eindeutig die Disziplin.

Markus war ein Meister der Prokrastination, so nannte man das krankhafte Vermeiden und Verschieben unangenehmer Aufgaben. Und auch jetzt ertappte er sich mal wieder dabei, wie er – fast schon automatisch und ohne bewusste Entscheidung – plötzlich in die Website „Aktienmeister.de“ vertieft war, ein Forum für Hobby-Trader und Glücksritter, die versuchten, mit Aktien obskurer und dubioser Firmen, die häufig nur aus Briefkästen in der Karibik bestanden, den finanziellen Durchbruch zu schaffen. Fast so, wie andere Leute Lotto spielten.

Nur dass man beim Lotto nicht so viel Geld verlieren konnte.

„Finanzieller Zusammenbruch“ traf im Falle von Markus allerdings eher zu. Oder einfach nur Zusammenbruch. Wäre er nicht ohnehin schon blass gewesen, hätte er seinen Tag nicht sowieso mit Kopf-, Nacken- und Bauchschmerzen begonnen: Jetzt hätte er einen Anlass für das Auftreten all dieser Symptome gehabt. Die gerade verspeiste Toastscheibe konnte er nur mühsam am Einschlagen einer 180-Grad-Richtungsänderung hindern. Trotzdem fühle sich sein Hals an, als stecke dort ein gewaltiger Kloß fest, als er die Zahlen sah.

Rot. Tiefrot.

Ein Blutbad.

Warum nur konnte er es nicht lassen, sein Geld in irgendwelche Pennystock-Raketen zu stecken, die sich regelmäßig pulverisierten wie die „Challenger“ 1986? Hektisch drückte er immer wieder die F5-Taste, in der Hoffnung, es könnte sich vielleicht um einen Fehler beim Seitenaufbau handeln, der sich durch erneutes Laden beheben ließe, und überschlug gleichzeitig seine finanzielle Situation. Eigentlich gab es aber nicht viel zu überschlagen.

Er war pleite. Futsch die letzten 3000 Euro Erspartes. Obwohl – wie lautete eine Börsenweisheit: Das Geld ist nicht weg, es gehört nur einem Anderen.

Faktisch war es für Markus aber eben doch weg.

Er wusste gar nicht mehr genau, wie hoch die Summe war, die er im Laufe der letzten Jahre versenkt hatte, aber er nahm an, dass es wohl für einen schönen Mittelklassewagen gereicht hätte.

Bis jetzt war es ihm leidlich gelungen, seine Aktivitäten vor Anne zu verbergen, sie hatten kein gemeinsames Konto. Wie aber sollte er ihr bloß erklären, dass er seine Lebensversicherung aufgelöst hatte und das Geld, das er eigentlich für später hatte sparen wollen, wenn sie ein Haus bauten und Kinder bekamen, nun einem Anderen gehörte?

Anne hatte ziemlich genaue Vorstellungen von ihrer Zukunft und würde sicherlich wenig Verständnis für ihn aufbringen. Es war ja ohnehin schon kaum zu ertragen, wie sie ihn mit seiner Abschlussarbeit unter Druck setzte, sodass er sich manchmal fragte, warum sie überhaupt noch mit ihm zusammen war, die erfolgreiche Junglehrerin, die es nach zwei Jahren Schuldienst bereits zur kommissarischen Mittelstufenkoordinatorin an ihrem Gymnasium gebracht hatte.

Markus fürchtete, dass die Nachricht vom finanziellen Kollaps möglicherweise das Fass zum Überlaufen bringen könnte. Im Bett ging schon seit Monaten nichts mehr. Er begründete seine eigene sexuelle Unlust mit dem Stress, der ihm seine Abschlussarbeit bereitete, und auch bei Anne drehte sich das ganze Leben um die Arbeit, sodass regelmäßig einer von beiden abends auf dem Sofa einschlief, bevor es zum Vollzug gewisser ehelicher – oder, genauer: lebenspartnerschaftlicher – Pflichten kommen konnte. Markus fragte sich, wie lange das wohl noch gut gehen würde. Schließlich war Anne eine attraktive, erfolgreiche junge Frau, die auf Dauer ihre Ansprüche wohl kaum auf einem derartigen Null-Niveau belassen würde.

Was hatte er denn schon zu bieten als abgebrochener Schriftsteller und Problemstudent, wenn er im wahrsten Wortsinne noch nicht einmal etwas zustande brachte, das eigentlich keinerlei besonderer Fähigkeiten bedurfte, abgesehen von einem dem Menschen ureigenen, instinktiven Trieb?