Читать книгу Граница - Аркадий Польшин - Страница 35

На «пятаке» – светофор!

Встал, руки в карманы… Вор?..

Тикает столб, как мобила,

В поисках автомобиля.

Они не катят в галоп,

Стою – оловянный чоп…

А как тот «пятак» любила

Наша ватага-кутила!

Стою я не вором – нет:

Всего лишь колючий дед.

Но есть у меня порода —

Кровь, кость машзавода…