Читать книгу Граница - Аркадий Польшин - Страница 6

Дух Шукшина – это не пыль,

Не связка утренних баранок.

То поля русского ковыль

И след будёновских тачанок.

Он Стеньки Разина набат,

Он одинокая коняга…

Он с самокруткою солдат

У стен разбитого Рейхстага!