Читать книгу Стихотворения. Поэмы - Арсений Тарковский - Страница 47

Если правду сказать,

             я по крови – домашний сверчок,

Заповедную песню

             пою над печною золой,

И один для меня

             приготовит крутой кипяток,

А другой для меня

             приготовит шесток золотой.

Путешественник вспомнит

             мой голос в далеком краю,

Даже если меня

             променяет на знойных цикад.

Сам не знаю, кто выстругал

             бедную скрипку мою,

Знаю только, что песнями

             я, как цикада, богат.

Сколько русских согласных

             в полночном моем языке,

Сколько я поговорок

             сложил в коробок лубяной,

Чтобы шарили дети

             в моем лубяном коробке,

В старой скрипке запечной

             с единственной медной струной.

Ты не слышишь меня,

             голос мой – как часы за стеной,

А прислушайся только —

             и я поведу за собой,

Я весь дом подыму:

             просыпайтесь, я сторож ночной!

И заречье твое

             отзовется сигнальной трубой.