Читать книгу Лирическая лихорадка - Артем Шматов - Страница 13

Художник таинственный, душ ворожитель,

Мы все живём на его полотне,

       Судьбы порывно он ткёт, небожитель

Ночью гнедой при атласной луне.

Водит рукою своею шершавой,

Миг, и на мне уже новый мазок,

Кисточкой листьев по осени ржавой,

Словно гляжу я в хрустальный глазок.

Жизни позировать – это искусство,

В этом ли тайна капризной судьбины?

Штрих, каждый блик кроет и мысль, и чувство,

Мы только образы чьей – то картины.